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 “La philosophie nous enseigne à douter de ce qui nous parait évident, la propagande, au contraire, nous enseigne à accepter pour évident ce dont il serait raisonnable de douter.”

Aldous Huxley

17 mai en dystopie avérée : « Les faits ne cessent pas d’exister même s’ils sont ignorés. » écrivait Aldous Leonard Huxley qui s’abstint de saisir les armes en échange de la nationalité américaine qu’on lui refusa évidemment. Cet érudit pacifiste iconoclaste auquel j’emprunte notre fil du jour, ne définit pas celui invoquant un casus belli, toutefois agressant impardonnablement pour d’autres : pacte violé du réactant et terrorisme d’état de collégialités clandestines multinationales, qui ment ?  Les 2 poids de 2 mesures aboutissent à une vision mondialiste collective globaliste – une fin habilement programmée des individuations diplomatiques – d’un pan d’une autre histoire identique à la discipline historique qui nous narre, raconte, prédit depuis toujours sans qu’aucune sagesse minimale incite à freiner en cessant universellement de s’envoyer des roquettes, de mentir, d’accepter quelconque misère politique au ‘P’ minusculisé en des mécaniques propagandistes visant à délivrer un passe peu sanitaire vers la haine ordinaire, les amalgames funestes, les déceptions requises par des esprits dissonants et belliqueux envers une voix divergente provoquant volontairement une étincelle laquelle sert davantage la lumière d’une vérité plus grise en nuance qu’un quelconque drapeau aux teintes vibrant un sous-patriotisme mal usité, incitant aux mouvements grégaires desservant une humanité méritant mieux que ces mimétismes toxiques groupusculaires communautaires des bien-pensances conduisant ces foules à agir comme l’on suggère qu’il faille se comporter y compris cognitivement, la pensée comportant aujourd’hui plus de frontières qu’historiquement.

« Peut-être que la plus grande leçon de l’histoire est que personne n’a appris les leçons de l’histoire. » A. Huxley.

Et, gare à ceux qui décident d’en susciter du rire, ils risquent l’annulation pure et simple, une annihilation qui équivaut à la mort sociale induisant toutes les autres, innombrables. Un jour viendra abolissant l’argent et ses sinistres prosélytes, au narcissisme asphyxiant dont l’expertise géopolitique devrait les soustraire des débats, abandonnant ces terrains causant des morts inconsolables et désastres humanitaires irréparables, des vies fauchées et brisées, et des générations lesquelles conduiront à reconduire en atavismes l’Histoire prédisant un avenir répétitif qu’il advient presque inutile de narrer. L’on perd à tous les coups permis sans gain ni gagnant et Aldous Huxley qui décrivait l’humain impeccablement domestiqué, comme embourgeoisé à l’instar de ces donneurs de leçons incultes, ce philosophe dystopique visionnaire prévenait pourtant prophétiquement des hérésies intemporelles qui emportent une humanité clivée en des chapelles vénales aux intérêts pourtant observables factuellement. L’on observe des comédies patriotiques, religieuses, progressistes, conservatrices, lesquelles n’observent pas en bannissant les orthodoxies d’autres observances. 

Pointer en erreur, accuser et vilipender reste plus commode qu’accommoder une paix capitale, de désenvenimer, tout conflit diplomatiquement, éviter, de rendre orphelins, tout un pan d’humanité amputé et déshumanisé pour approximativement rien ou si peu. Rien ne se compare aux simplicités vitales. Les narcissiques qui nous entourent et ambitionnent de nous piloter ne sont pas qui ils prétendent incarner : « Plus les souhaits d’un homme politique sont sinistres, plus la noblesse de sa langue devient pompeuse » écrivait Aldous Huxley et bien que d’aucuns en soient collectivement conscients, les redondances continues enchaînent aux misères des individus otages d’hôtes aux traits psychopathiques avérés :

« Un mensonge avec intérêt peut être découvert par une vérité ennuyeuse. » insufflait à nos cognitions le penseur auteur de l’illustre ouvrage annonciateur ‘Le Meilleur des Mondes’, un signe de reconnaissance ignoré des majorités souscrivant aux dystopies flagrantes qu’un monde peine à rejeter, familier des narcisses les menant aux désastres qu’une corruption ‘réseautée’ inflige impunément. Ces psychopathes, sociopathes et autres narcisses dystopiques habiles encerclent l’humanité moutonnière adulant des malades mentaux qu’exposer ne présente pourtant peu ou prou de difficulté : de leurs usages publics et privés en deniers, en mœurs mal consenties, observer seulement les âmes corrompues irrattrapables que ces individus dénués de remords manifestent ostensiblement, qu’une multitude désensibilisée adule machinalement, cette dernière ayant décidé qu’une figure dénuée d’altruisme semble mieux agencée pour les conduire vers un chaos certain. Ces psychopathiques correspondent bougrement aux géniteurs biologiques maltraitants des peuples que la foule dissonante rationalise et accommode, familièrement. « Le libéralisme, bien sûr, est mort de la fièvre charbonneuse. », quel Français aujourd’hui n’acquiesce pas A. Huxley ?

En un constat d’échec certain, qui tente de sanctionner un état renforcé et qui pénalise des innocents suivant des idéologues bien abrités aux comptes bancaires exfiltrés investissant l’épargne des désignés ‘petits’ risquant dévaluation, voire disparition à la vue des tendances économiques conduisant à un cycle inflation/récession indigne d’états de cet acabit. « La civilisation est, entre autres, le processus par lequel les troupeaux primitifs se transforment en une analogie grossière et machinale des communautés organiques d’insectes sociaux » une citation du même auteur, Aldous Huxley, notre fil éditorial lequel porte une critique sévère des us qu’un Homme du règne moins digne que l’animal trahissant ses desseins en idéologies axiomatiques pourtant. Persistante, cette humanité errante et trompée, néanmoins consentante, entraînant en ses sillages maudits quelques réfractaires que les laïques et non pas l’Église – un mensonge historique parmi d’autres – brûlait jadis au bucher, montrés du doigt puisque hérétiques, ces maillons jugés sableux, incarnaient une voix que l’on vilipende ce jour en complotisme, parce que le mouton de Panurge refuse qu’une dissonance altère les âpretés aux gosiers gavés d’approximations commodes servant des desseins dévoyés qu’il s’agit d’assembler afin d’en tirer une fresque funeste.

Ces égocentriques ne reculant devant aucune avarie, les hissant sur leurs estrades funestes, menant des acceptations mensongères qu’une santé mentale collective défaillante admet. « Ce que nous pensons détermine ce que nous sommes et ce que nous faisons et, réciproquement, ce que nous faisons et ce que nous sommes détermine ce que nous pensons. »  Aldous Huxley qui, s’il dit vrai, illustre parfaitement ces générations de préfixés qui s’enchaînent : consommateurs, consensuels, condescendants, confinés, conciliés, concurrencés, conformés, configurés, conditionnés et concélébrés. Une agonie cérébrale certaine ou évitable à condition de refuser l’uniformité concave condescendante qu’une universalité du spectacle insuffle aux esprits bourgeonnant n’ayant plus contact qu’avec des concepts désessentialisés :  selon notre penseur dystopique, Monsieur Aldous Huxley, « Les spectacles publics représentent actuellement un rôle comparable à celui représenté au Moyen Âge par la religion. » Bien que l’Histoire révèle pléthores de bienfaits religieux médiévaux, les grands-messes des journaux télévisés présentés par quelque pervers sexuel narcissique – ad vitam æternam – capricant ses proies sur fond d’interviews et de dépêches Reuters-AFP arrangées au goût du tenancier d’un harem éphébophile maudit prédaté, ces messies de camelote se succèdent tantôt couvert ou non, dévoilant les misères qu’une humanité en déroute peine à discriminer.

Ces prophètes de malheur guident, en bergers maléfiques, ces âmes égarées hurlant aux complotismes, pointant les diseurs de contradiction. Une complosphère abattue puisque non alignée, à l’instar de ces pays décidant une souveraineté qui dérange l’unanimité conformiste qu’une insulte dédaigneuse avantage de sceller, un débat démocratique pourtant hérité d’ainesse des aréopages libérant le mot, le précepte et sa pensée, dorénavant prohibé. L’on devrait ainsi taire les sordides effets indésirables Pfizer, les décès, amputations et autres dérèglements que subissent les obéissants, taire les humiliations des fins de mois éternellement vides, des ascenseurs sociaux inexistants, des prisons financières privant la dignité d’humains. Honte à ceux qui tirent avantage de ces misères et qu’aux jours de leur propre jugement, leur reflet les insupporte jusqu’à la nausée. 

Plus élégante et admirable, Marguerite Boulc’h, dite Fréhel interprétée cette semaine, incarne l’archétype de ces pionnières affranchissant les femmes des stéréotypes attentistes qu’on leur inflige encore et toujours : l’on nous a rebattu les oreilles des destins tragiques des gugusses des mouvances aux basses et guitares jouées d’un doigt ultra-amplifiées en leurs vies privées alcoolisées, et pas que : cette chanteuse réaliste qui a joué internationalement notamment en Russie à Saint-Pétersbourg à l’invitation cousine du tsar Nicolas II et qui prédisait Dame Piaf enchantant les rues de Paris des chansons de Dame Fréhel, est morte pauvre – l’insulte de l’argent qu’il conviendrait d’abolir définitivement – et dont les addictions trahissait quelques résiliations mal effectuées. ‘Tel Qu’Il Est’ ou bien que l’on décide d’être, ainsi les introvertis qui s’acceptent inconditionnellement risquent moins en ces temps vexatoires ; et à la question : pourquoi certains, minoritaires, voient et dénoncent alors que d’autres décident de cautionner silencieusement ou collaborativement ? L’on répondrait sûrement : oui, pourquoi ? La semaine dernière un ‘article-prétexte’ ou étude de cas d’introverti était publié, comme nous en avons l’usage sur ce site afin de déchiffrer les parcours d’introvertis publics, Elon Musk, fait ainsi l’objet d’une relecture ou arbitrage nouveau puisqu’il semblerait que le curriculum de ce monsieur semble moins limpide qu’à priori… Bonne semaine à tous les introvertis qui visitent régulièrement ce site, et ce, des quatre coins du planétoïde : merci. Vendredi, nous listerons nos menus plaisirs d’introvertis, à pic.

 Direct ou indirect, simple ou composé, le gouvernement du peuple sera toujours l’escamotage du peuple. C’est toujours l’homme qui commande à l’homme ; la fiction qui fait violence à la liberté ; la force brutale qui tranche les questions, à la place de la justice qui seule peut les résoudre ; l’ambition perverse qui se fait un marchepied du dévouement et de la crédulité.

Pierre-Joseph Proudhon

 10 mai et pas libérés pour autant :  « Concurrence et profit : l’un est la guerre, l’autre le butin » – J. Proudhon. Sous le joug d’un ultra capitalisme liberticide régulé en mondialisation dessous 500 familles de France pourtant ennemies des Français laborieux. Ces derniers, au plein d’essence dystopique et aux pénuries spéculatives déjà amorcées, conduisent toutefois une économie qu’un groupuscule esclavagiste littéralement, tient d’une main de fer en un gant de velours siglé de Vuitton. 

Ces cinq cents – pas magnificent pour un denier – tiennent peu élégamment par la bourse un pays millénaire otage de leurs investissements ataviques tentaculaires. L’on se transmet – en ces familles dites les plus riches de l’hexagone – des titres de propriété conduisant à se raser le matin en se demandant si majordome et boniche auront enfin trouvé le temps d’astiquer la limousine assignée aux déjeuners-country-club, attendu que ce brunch de morcellement d’entreprises va enfin aboutir, si l’on joue serré. Ces 500 prédatrices pas magnifiques du tout se font la France par-derrière et pas par-devant, embusqués en des paradis frontaliers que ces exilés fiscaux plébiscitent en raison du climat, fort avantageux d’autant que les enfants d’internats de prestiges pratiquent l’équitation, le pilotage et le ski d’été de compétition et qu’il faut bien marier la petite dernière avec le fils de la 50ᵉ fortune du pays afin de préserver les titres de grand-papa Fortuné.

  « La propriété, c’est le vol » expliquait Joseph Proudhon opposé aux aspirations révolutionnaires, et peu importe en réalité que l’on y soit favorable ou non, c’est le mal désigné petit peuple travailleur surnuméraire qui porte une richesse capitalistique que le labeur du pauvre autorise. Autogéré, un pays à l’anarchisme ordonné sans pouvoir que Joseph Proudhon impulsa semble lointain, en ces hypnotismes qu’une peuplade désinformée d’inculture wokiste Netflix désynchronisant les savoirs et désinvestissant les peuples de leur essence. Les derrières gonflés de prothèses et pas que mammaires, ongulaires, l’on allonge le cil et les pénis, raccourcissant de facto une conscience politique amputée en des fables désincarnées qu’un quidam déculturé s’administre, obèse et repus, la peuplade grégaire abandonne son libre arbitre aux 500 laiderons qui – de palaces en palaces et de salons en hôtels particuliers domestiqués – font de leur existence une misère désessentialisée. Une structure économique organisée par un état, certes, le matérialisme selon Marx se définit ainsi, qu’en est-il de ces cinq cents guenuches esclavagistes sur-maquillées en affairistes aux allocentrismes enrichis grassement par un Microbaron élyséen ?

Qui leur a alloué quelques recettes complémentaires, ces affamés enlaidis ayant indiqué à leur poulain prépubère ses redevances. Ces 500 disgrâces disposent de plus de 40% de notre PIB de moins en moins franchouillard, rappelons rapidement que produit intérieur brut (PIB) indique et mesure les richesses créées dans un pays au cours d’une période donnée. Oui, avant, c’était vraiment mieux, des milliers de familles disposaient uniquement de 7% de ce produit intérieur et le gouvernement ne rémunérait pas le capital, mais le travail… désormais, dévalué, la valeur travail ne vaut plus rien, l’on paye chèrement un capitalisme sauvage, inhumain, dénaturant l’essence humaine. Déshumanisées, ces 500 hideurs collectionnent les œuvres d’art et les châteaux grands crus, les valeurs mobilières et les médias influenceurs de foules contenues en crédits à la consommation que ces banquiers familiaux – l’on reste entre soi – vendent à des âmes braconnées, dépendantes de ces 500 laiderons avides qui se gaussent bien des violences qu’ils infligent librement.

Une France dépendante sous occupation américaine via une Europe supranationale despotique, une France mondialisée par cette dernière autant hideuse que ses tenanciers, transgressant les principes basaux de souveraineté, un hexagone oligarchique, car antidémocratique de fait. L’on écrase le peuple étouffé en coercition offensive et polymorphe, quant à la république de Joseph Proudhon d’anarchisme prônant un ordre sans pouvoir, cette République solidaire que notre France incarnait il y a si peu d’ans, l’on s’interroge de ce que cet enchaînement de traitres à sa tête aboutit à une fin que les moyens mis en œuvre arbitrairement, achève de meurtrir sous nos yeux impuissants. 

Les riches sont des individus violents aux abus réitérés qu’une corruption d’état anoblie, abaissant ses peuples à leur plus infinitésimale pouvoir. Des élections truquées médiatiquement – les 500 magnifiques – (moins) 491, 9 mochetés qui détiennent quasi toutes les ficelles médiatiques concoctent des campagnes pré-établies de longue date, n’en déplaisent aux collaborateurs de ces régimes totalitaires ultra capitalistes occupants. Joseph Staline a libéré la France de l’occupation nazie, c’est à lui seul et aux siens – en alliés tangibles – que revient cette victoire.  « Elle avait 17 ans et elle a été violée par 40 soldats» Pietro, 86 ans, ne faiblit pas : «Ils m’ont pris comme une femme… Ils m’ont tout fait, comme des bêtes, et puis ils m’ont tiré dessus. »

Les A-américains ont violé des Françaises et des Français, distribués des gommes arabiques à mâcher et une monnaie de singe, la même européiste de ces-jours-ci – et ont saisi nos terres : nous sommes sous occupation américaine et nous souffrons. Pauvre France ! Le maître, anarchiste, écrivait : « Il ne s’agit pas de tuer la liberté individuelle mais de la socialiser » — Proudhon. Une république que l’on a perdue, cette terre fertile que les Français ont suicidée par influence, cette domination des riches qui bâillonne les esprits, entravant la pensée complexe, réduisant les peuples à leur fonction d’esclavage-consumériste-reproductrice, des états que le nôtre d’antan exigeait de dépasser en instruisant ses enfants, gratuitement, parfaitement.  

« La république est une anarchie positive » que notre auteur-penseur, économiste Joseph Proudhon initiait aux âmes fertilisées en avoirs non corruptibles, les savoirs, ces opulences dételant nos tempérances conduisant aux révoltes légitimes, culturelles et politiques.  Du même auteur « L’économie politique, en tant qu’elle consacre et prétend éterniser les anomalies de la valeur et les prérogatives de l’égoïsme, est véritablement la théorie du malheur et l’organisation de la misère », une misère indigente programmée de toujours de nos occupants, une économie fascisante, que d’aucuns admettent endormis ou bien morts, d’un trépas mental qu’une propagande insidieuse n’a eu de cesse d’administrer en un mondialisme offensif et perverti.  

Proudhon refuse tout ordre hiérarchique, les Français de même. Et comme lui, pléthores de Français affirment leur individuation contre les arbitrages oligarchiques globalistes. « La politique est la science de la liberté », c’est en ces affirmations que l’auteur de la Philosophie de la misère nous exhorte collectivement à retrouver l’esprit français pré ou post révolutionnaire, peu nous importe, ce respect que l’on perd, dévoyé en des absurdités qu’une finance sauvage ampute de nos consciences. Une France occupée, en élections tordues, en candidatures que ces oligarques simiesques ont d’ores et déjà gagnées, investissant quelques dividendes mal perçus en campagnes dénigrant les besoins élémentaires des maîtres de France, les véritables employeurs des charlatans qui singent une gouvernance d’apparat.  

« Il faut avoir vécu dans cet isoloir qu’on appelle l’Assemblée Nationale, pour concevoir comment les hommes qui ignorent le plus complètement l’état d’un pays sont presque toujours ceux qui le représentent »

Pierre-Joseph Proudhon

L’on ne saurait pas trouver mieux à qualifier l’inqualifiable subit, lâchement certainement, las, assurément, ces Français endormis aux 2/3 qu’une parodie élective achève de sombrer mélancoliquement, résignés en une pauvreté qu’un avenir proche, éclipse plus avant, un abattement pas fiscal : seuls les riches en bénéficient sous l’occupant yankee,

Une autogestion suggérée par notre philosophe, Joseph Proudhon, dont la revendication référendaire, un RIC, Référendum d’initiative citoyenne que l’on refuse obstinément aux concernés, éborgnés et tus, privés de leurs droits civiques en une France amputée de ses petits, tue aussi. L’on tue notre France de ses racines, globalisée en tranchettes, vendue aux mercenaires du capital en minuscule par Ses méchants, inconscients que leurs consciences au jour des jours, viendra demander redevance. Blanchissons nos mains de leurs méfaits, résistons aux chants des sirènes du grand capital, amis introvertis, rien ‘de bon’ saurait en découler.

En mauvaise graine, introvertie, mal fréquentable chez le germanopratin et davantage chez les bourgeois nouvels – en assure une famille m’ayant bannie en embourgeoisement – voici que j’enregistre cette semaine ‘un hymne aux mauvais’ que la bourgeoise encanaillée songe laidement, un positionnement pas markéting assumé par votre autrice régulièrement qualifiée de voyoute anarchiste. Je mourrai ainsi alors, non sans courber l’échine, en roseau n’abrogeant pas néanmoins, malade certes et bientôt morte, car qui saurait prédire sa fin ? C’est le courage de s’assumer pleinement qui insuffle un chant-hommage aux non-alignés introvertis.  

Notre époque sera marquée par le romantisme des apatrides. Déjà se forme l’image d’un univers où plus personnne n’aura droit de cité.
Dans tout citoyen d’aujourd’hui gît un métèque futur.

Emil Cioran

Post post-Fête du Travail, amatride, le 3 mai : mais l’on a pour usage d’employer le terme apatride cependant, j’ai pleuré ma France longtemps auparavant, des années sombres lesquelles me reviennent non sans difficulté tant la mémoire tend à évincer d’un revers de poignet les traumatismes majeurs. La perte de l’idéal français, celui qui m’a littéralement élevée, accordé tant de recours joyeux aux fatalités des mauvais hasards natifs dont France, mon France paternel induisant les apatrides modernes disposant de documents attestant une nationalité abandonnique, apatride contenant le radical pater, le père, patriarche France, détroussé et dépouillé, colonisé d’une caste au capitalisme lugubre. Mon France paternel m’a soutenue dans les pires affronts, décidant que nul déterminisme n’affecterait mon entendement, me protégeant des inqualifiables et de leurs vilénies, comme un père sanctifie sa progéniture. Ma France maternelle, m’a nourrie et logée quand j’avais faim et froid, me veillait et soignait alors que la maladie m’empêchait, me tranquillisait d’une présence indicible de ces altruismes inconditionnels, telle la matrone veillant son petit sans jamais omettre ni défaillir. Et, puis, ce jour maudit vint, découpant mes Père et Mère en lambeaux, les marchandant en bribes aux vendeurs de sommeil, au malin et ses prosélytes, aux mensonges profanateurs, ennemis du bien, du bon sens solidaire et des fraternités abrogées. J’ai perdu mon père et ma mère déjà fort longtemps auparavant et à chaque hurlement poussé, c’est Lui que je morfonds et Elle que j’implore, les seuls parents que j’ai jamais véridiquement pleurés qui échouent ses orphelins et que l’on implore en vain. Ils ne reviendront jamais, ces procréateurs, Ils ont été bradés en dégénérescence et fourvoyés par gangrène, infectés d’impostures, une France englobée dont les racines indestructibles émeuvent les fidèles désabusés espérant infructueusement une rémission de ce cancer cruel, une absolution populaire ou une résurrection qu’un divin décide de nous amputer.  Emil Cioran, ce philosophe roumain, posait des questions lesquelles trouvent aujourd’hui nombre de confirmations : «  “La lucidité complète, c’est le néant” et cette citation de renchérir, du même auteur pessimiste  :  “On est et on demeure esclave aussi longtemps que l’on n’est pas guéri de la manie d’espérer” ; dont je mourrai coupable, de cette lubie obsessionnelle témoignant d’utopisme incurable qu’il convient de tuer par suicide cynique pourtant seconde nature en nombre de Français aux âmes aigries. Avec ce sentiment qu’aucune sagesse polit le désabusé et qu’aucun savoir majeur n’atteint quiconque, en aucun cas, rien ne change, tout subsiste en une formule d’un statu quo absolu. Ce penseur existentialiste roumain écrivait ainsi : « Ce que je sais à soixante, je le savais aussi bien à vingt. Quarante ans d’un long, d’un superflu travail de vérification », un aphorisme partagé viscéralement et cruellement, populairement ces jours-ci. Il fut un temps de ces moralistes disgraciés et prétentieux qui ont définitivement altéré nos gènes épigénétique-ment, nous sommes désormais tous contaminés en ces eaux sales et piteuses, gangrénant l’esprit d’une dystopie que rien ni personne parvient à éradiquer. Nulle pandémie syndémie ou narration de crise parachève autant efficacement des scénarios qu’il faudrait être stupide pour en ignorer les dessins prémédités. L’on constate des parodies démocratiques aux marionnettes utilitaristes choisies comme le jeu de dame promet d’en sauter les pions interchangeables lesquels perdurent une tradition diabolique servant une matrice maîtrise dont l’unique objet pyramidale esclavagiste spolie des masses de croyants, ce bas pyramidal pourtant surnuméraire à l’obédience funeste.

Heimatlos, apatride errante que je suis advenue en esprit déjà laquelle matière aboutira à une valise que quelques roulettes permettront à mon parent hermaphrodite de m’abandonner formellement, un soir d’hiver devant l’orphelinat, accueillant des réfugiés aux âmes décédées impudemment, un homicide sans hémoglobine et silencieux, de ces pertes d’espoirs et d’illusions saisissant des lucidités assassines, tueuses impitoyables suicidant cruellement les militants luttant en vérité. Cette dernière étincelle que l’on verrouille en une pensée unique, asphyxiante et sans objet, alors, l’on capitule à l’instar du fil philosophique du jour, son auteur dont on cite ainsi :  « On a d’autant plus de prise sur ce monde, qu’on s’en éloigne, que l’on n’y adhère pas. Le renoncement confère un pouvoir infini » ; un libre arbitrage qu’il convient de recouvrer en mutilant toute attente, laideur infinie qu’une humanité amochée emploie à des fins manipulatoires, impuissantes, impotentes. L’Homme, variable d’ajustement servile de ceux disposant des moyens de production, bourgeoisie altruiste de l’entre-soi bien vaccinée – il s’agit là de continuer à alourdir sa facture non écologique en jet bien set garantissant les petites escapades à l’autre bout du monde en deux temps – en une société des loisirs élitistes concédés en miettes contrefaites aux gueux excédentaires grégaires. “Vivre, c’est perdre du terrain.” selon Monsieur Cioran… en effet, après avoir vociféré ‘Vous Étiez Belle, Madame’ que j’adressai obliquement aux prestidigitateurs annexant une suprématie autoconférée au pouvoir qui s’enorgueillit de conquérir sans apothéose en une tristesse infinie une patrie anesthésiée, c’est au tour d’une pièce chantée comme son auteur, un homme français, Serge Lama qui suait ses apitoiements en hurlant en contre-notre ‘Je Suis Malade’, « Comme quand ma mère sortait le soir et qu’elle me laissait seul avec mon désespoir » que je rugis à mon tour à Celle qui m’a abdiquée, personnifiant toute l’amertume débordant de cordes vocales vocationnelles d’exutoires. Ainsi, je pleure mes illusions françaises, bien qu’anarchiste dans l’âme, alors que la répartition si typiquement française, cette solidarité fraternelle garante d’élitisme que l’on déprave à vue d’œil, me rend malade à sangloter. Et, cela ne se produit pas si couramment chez votre humble autrice à l’introversion qui s’émeut alors que la Cassandre en moi a décidé qu’un asile non pas politique, mais psychique, s’avère inéluctable envers de multiples laminés, témoins impuissants d’une catastrophe pourtant de longue date annoncée. Le philosophe roumain, Emil Cioran épilogue ainsi : « On ne réfléchit que parce qu’on se dérobe à l’acte. Penser, c’est être en retrait » ; c’est précisément ce que l’introverti performant pratique involontairement, assidûment, fatalement. Pour subsister en ces temps, éviter la pensée profonde semble plus raisonnable qu’au contraire. Consommer du sexe, des relations de passages, collectionner les prétextes mensongers, les fraudes en tout genre, les passe-droits, les raccourcis, les copié-collés, les indignités et autres coupe-files habiles. L’humain s’est saisi des facilités, en a construit l’édifice facilitateur, facilitant le partisan du moindre effort, prêt à poster, à manger, à boire, à baisoter, à porter, voire à aimer. L’on n’est pas sorti de l’antre des duplicités, et c’est sur une note désespérée que je souhaite une semaine décente aux introvertis égalitaristes d’esprit, fidèles à leur nature par dissociation. Vendredi, nous tenterons d’évoquer l’introverti Elon Musk, le prétendu libertarien milliardaire qui se trouve, étrangement, soi-disant porteur d’autisme Asperger. INTJ ou INTP prétendument aspie donc, Monsieur Elon Musk qui provoquait grotesquement récemment au président de la Fédération de Russie, Monsieur Vladimir Vladimirovich Путин en duel… l’expertise en géopolitique n’entrant visiblement pas dans le descriptif de poste des concepteurs de véhicules.

“Ce système qui consiste à attendre d’un être tout puissant le bonheur, c’est le système de l’idolâtrie, il est aussi vieux que la corruption humaine et le progrès du temps n’a fait que changer sa forme extérieure”

Gottlieb Fichte

Un 26 avril pascalien : qu’il est lointain ce temps content, évoquant le billet de 50 sacs (50 keusses pour les adeptes du verlan, vernaculaire jeuniste crépusculaire), le précieux Pascal-Franc, remplacé par un billet laid et insignifiant antagoniste de nos francs siglés de prestigieuses figures (pas que littéraires) à l’instar de notre magnifique Antoine de Saint-Exupéry sur celui de 5 sacs, Jean Moulin sur nos piécettes de 2 francs, et par ailleurs, Corneille, Racine, Cézanne, Delacroix, Berlioz, Debussy, Eiffel sans oublier notre couple de scientifiques célèbres, les Curie : toutes les familles d’âmes représentant ainsi la douceur française jalousée désormais européiste : Que l’on convoque l’esprit de Ludwig van Beethoven concernant les mises en scènes jouant une symphonie qu’un compositeur au naturel irascible aurait abhorrée en tout, rappelons-nous la manière dont Beethoven, rageux et déçu de Bonaparte Iᵉʳ autoproclamé empereur a par conséquent débaptisé la symphonie n°3, la fameuse ex-Eroica…

Invoquons un GVMM, grand voyant medium marabout, luttant contre l’impuissance sexuelle et assurant le retour de l’être aimé en 5 jours afin de nous canaliser l’âme de l’illustre compositeur sourd. Un sort que l’on envierait presque tant les boniments et tromperies n’ont pas eu de cesse de tourmenter et d’insulter l’intelligence du Français en bassesses et autres forfanteries, un Français médian qui l’est de moins en moins attendu qu’il se dirige vers les affres des couches inférieures indigentes, interdites d’essence et de chauffage : inflation et récession, voilà ce vers quoi nous conduisent ces charlatans, ineptes ni aptes à conduire un autre vaisseau qu’un facsimilé de toc. L’on s’amuserait quasiment à constater que le président de la première puissance mondiale se confirme visiblement sénile, et tout à fait ouvertement inapte à tenir le guidon d’une trottinette à trois roues, ainsi qu’un acteur de soft-porn belliqueux compère de notre tartuffe poudré national, si tant est qu’il puisse exister autre chose que de l’arduosité en ces disciplines multiples allant du show-business à la politique-spectacle en trompe-l’œil. L’on dupe et cet état de faits ne laisse plus aucun doute aux ectoplasmes de France qui s’acharnent à s’interroger, presque vainement, comme Blaise P. nous l’enseignait lors des révisions du baccalauréat maintenant dévalué, qui ne vaut plus guère qu’un radis immangeable de surcroît, tentant d’insuffler un tant soit peu de dignité de ses écrits, invitant à considérer cette endémie d’estime de soi gonflée ainsi : « En quoi consiste l’amour-propre ? À « n’aimer que soi et […] ne considérer que soi », un destin funeste partagé d’exemplarité sine qua non, pourtant, du même penseur honorable : » ; « De cette façon sont grossies, par exemple, les illusions et petits objets de l’amour-propre, compris, au sens ancien et péjoratif du terme, comme amour de soi et égoïsme » fin de citation.

Et, l’on peut être assuré collectivement que le Microbaron prépubère de l’Élysée ne s’est pas épuisé à pratiquer l’humilité : à quoi bon, ses bons camarades aux comptes offshore disséminés organisent d’élire leur passe-droit à chaque mandature, qu’une parodie de campagne présidentielle et législative à venir, délivre en alibi d’une comédie démocrate à laquelle plus personne ne croit. L’on éprouve désormais qu’en science : Covid nous l’a prouvé – et en économie-politique, il vaut mieux entretenir une foi aveugle plutôt que d’observer les faits. Ainsi, Pascal d’avertir encore : « c’est l’inconsistance qui domine dans l’humaine nature. Parlons donc de vanité, au sens étymologique de ce terme (latin vanitas, vide), comme caractère de ce qui est creux et inconsistant ». Or, pourquoi l’humanité devrait-elle se soumettre encore et toujours aux mêmes, ces castes égocentrées, pantouflant et pistonnant les leurs à des fins utilitaires, pas le véhicule piloté par les Français travailleurs dignes et lésés, non, davantage cette con-génitalité sociale malsaine ayant pour caractéristique de supprimer purement et simplement toute velléité d’ascension sociale trop irréalisable sans ascenseur équitable.  « La fragilité de l’homme est double : physique, l’homme est sujet à la corruption (vieillesse, maladie…) et à la finitude, et surtout morale. L’homme cherche, en effet, à se fuir sans cesse dans le divertissement, de peur d’affronter son propre néant. Le divertissement désigne un rapport inauthentique à soi-même et aux autres (rôle de l’amour-propre) » expliquait Monsieur Pascal. Ainsi va l’Homme, trompant son conjoint tantôt vénal et son banquier véreux, son patron esclavagiste et ouvrier franchisé, son assureur resquilleur et son plombier fraudeur, son voisin calomniateur et son apostat d’associé : l’humain semble conçu de cette façon, trompant, induisant en erreur en toute opportunité, n’ayant jamais pu cultiver d’autres teintes que des noirs déclinés, délavés, mal affinés. Un humain décevant, littéralement, menteur, usurpateur médian en médiocrité, cette dernière élisant domicile en chaque entrebâillement abandonnant un terrain corrompu héritable-ment. Selon l’auteur suicidé par éventrement,  Kimitake Hiraoka, dit Yukio Mishima, « La politique s’apprend à l’école du mensonge. », et l’on ne saurait rien étendre à cet euphémisme qui en dit long, peut-être un peu trop si l’on se fie à l’avenir immédiat présageant un remake des cinq dernières années. Le mensonge, la tromperie et la corruption décident de nos destins mondains, nos consciences ayant pour caractéristique de s’y opposer presque involontairement et puis, l’introversion garde celles et ceux qui l’ont héritée, loin des affres illusoires des faux débats matricielles qu’une poignée d’instigateurs envoient en guise de paravent. Ces entrefaites inspirant votre humble autrice à tenter l’intérprétation d’une pièce évoquant l’adultère, la comédie de la norme, les désillusions intégralement intégrées, qu’une artiste quasi sans domicile fixe a ainsi enregistré déjà fort longtemps auparavant, et si la chanteuse réaliste, Madame Georgette Lemaire ne s’était pas trouvée faire l’objet d’un sursaut d’humanité d’un maire socialiste (si cela existe encore en France) en banlieue parisienne, cette dame qu’une industrie du paraître insuffisamment spectaculaire oublieuse abandonnait lâchement, Madame Lemaire en son micro-appartement bien qu’en âge de cultiver son jardin en Provence ou en Bretagne selon les appétences de chacun, demeure victime d’une injustice cruelle typiquement capitalistique, cet individualisme que seul le déshonneur justifie. L’on oublie les vieux – pardon – les Séniors, dans des mouroirs avilissants, sans soins, sans attention, sans famille… sans rien. Quelle société méprise-t-elle les siens au point de les laisser mourir dans une couche maculée, affamés ? Combien de temps allons-nous tolérer ces états de choses ? Une vieille chanteuse, un vieil voisin, un vieux cousin, qu’importe. Au fond, c’est certainement Yukio Mishima, auteur de la prestigieuse maison Gallimard, qui a peut-être fort mieux abrégé son passage terrestre, en ratifiant de ne pas laisser une fatalité arbitraire le faucher. Les masques finiront par tomber sans efforts, Chers Lecteurs Introvertis, ainsi va une vie aux imprédictibilités de plus en plus prévisibles. Bonne semaine à tous les Introvertis trompés. Qui ne l’est pas ?

L’argent, cet intermédiaire crée par les hommes, a acquis une puissance démoniaque et il domine ceux qui l’ont engendré.

Karl Marx

19 avril 2022 pas rose : L’argent est l’opium des peuples, ainsi conviendrait peut-être le philosophe, Karl Marx aujourd’hui considérant un dieu nouveau, moins omniscient et bien plus fangeux que le précédant, le billet de banque partageant moult caractéristiques du papier toilette usagé, requérant, à l’instar du passage aux vespasiennes, qu’une désinfection si omise, ingère des salmonelles vomiques. Rien de très parfumé, ni les roses ni leurs chardons sauraient désengorger nos esprits d’un entre-deux-tours, malaisant : la France vote en s’abstenant, une tradition inquiétante n’alarmant toutefois pas une légitimité au fauteuil suprême que des occupants tricheurs briguent dénués de culpabilité. Le président élu Sarkozy ayant bénéficié de malversations diverses et avérées n’ayant pas invalidé son mandat, lequel, comme de bien entendu, a marqué une ère moderne de braderie des tissus économiques et sociaux qui faisait de notre patrie une exception élitiste en matière d’éducation, de santé, d’art et de culture et évidemment de justice sociale ; une économie ratiboisée, la pauvreté financée ‘oligarchiquement’ en des constats déséquilibrés que ces oligopoles financiers sur modèle atlantiste a achevé d’imposer au français balafrés en leur droit républicain à participer aux décisions d’un gouvernement ne représentant plus rien d’autres que des intérêts oligarchiques, corruption et plantain, une république bananière qui ne prétend même plus interroger ses patrons, le peuple. Puisque la Chose publique — Res publica démocratique suppose demander à ses sponsors, sa population, son assentiment par suffrage, sinon le pacte est rompu. Même le soi-disant paranoïaque président Vladimir Poutine n’a jamais tabassé, éborgné, arraché les mains de ses administrés en colère, qui en vérité pour qui s’intéresse un tant soit peu à la Fédération de Russie, sait se compter en un pourcentage minoritaire… Qui se comporte factuellement en dictateur ? Qui en réalité se fait l’esclave de feuillets pas hygiéniques, d’un verdâtre de plus en plus blafard, unique objet corrompant la chaîne humaine pourtant prévenue, informée, bâillonnée ?  “La France est un pays qui adore changer de gouvernement à condition que ce soit toujours le même” nous soufflait aux yeux le regretté Monsieur Honoré de Balzac qui se tourne et retourne et, manifestement pas au Panthéon, dont les repos se trouvent affligés de constater leur mère Patrie ainsi rongée de corrupteurs aux opportunismes autistiques (c’est à la mode il se paraît) : une obsession unique, celle d’appauvrir, de diviser, de sur-individualiser une humanité qui vit recroquevillée sur soi, son petit bas de laine caché que l’on préfère aux jouissances des équités égalitaires, aux partages répartiteurs que nos aïeux avaient si patiemment instaurés. Afin que nul français se trouve, opter à s’ôter une vie que la misère ne suffit même plus à sustenter, tant l’indigence devient impossible aux ères numériques : comment faire la manche sans porte-monnaie sur iPhone et comment la ‘NSA’  ferait-elle pour contrôler ses maigres avoirs usagers qui semblent définitivement lui tourner le dos, les ingrats… Une corruption officiellement quantifiée, publiée et évidemment sous-estimée à plus d’une centaine de milliards d’euros facturés en notre France dévoyée, une diplomatie dissoute, notre fleuron en représentation ayant été liquidé officiellement il y a deux jours seulement, afin d’affaiblir une bonne fois pour toutes les représentations internationales de notre beau pays à la faveur de nominations avantageuses, diplomatie désormais représentée par des partisans de papier sale, des amateurs en somme remplaçant des élites prescrites par voies de concours, examens abrupts qu’il nécessitait de transcender dans le but d’intégrer le dorénavant feu Corps diplomatique… une industrie liquidée, une économie laminée, un hôpital public déserté, des milliers de soignants acclamés puis évincés sans salaires ni explications, un enseignement dévalué, des écarts de salaires inenvisageables, il n’y a pas 50 ans… l’on choisit entre l’essence du véhicule ou la paire de chaussures neuves du petit dernier, l’on se suicide en tout corps de métiers, police, agriculture, et pas que : les quadragénaires exténués aboutissent à quitter l’indignité de sociétés pathologiques que des psychopathes sous psychostimulants psychotropes malmènent impitoyablement.

Une femme, Madame Pécresse que l’on fustige et moque alors qu’elle se trouve endettée par incitation à ces jeux cruels, que toutes les meutes s’amusent à rosser sans envisager une seule minute ce que représente cet aspect honteux d’une représentation incitée que l’on plante mesquinement après usage. L’argent n’est qu’une fiction selon Aristote, en effet, cette dystopie chétive prive notre âme d’un libre-arbitre de plain droit, lequel sous-peuple réclamant à juste titre d’être consulté par référendum se trouve encore et toujours débouté. La corruption caractérise l’abus de pouvoir, de position dominante, lésant la partie qui nous concerne, le citoyen dont on spolie les prélèvements participatifs afin d’huiler une mécanique grippée que l’on contient par coercition.

Une madame Pécresse (Валери Ру, Valérie Roux, son nom de naissance) dont le document ci-annexé témoigne d’une jeunesse ayant goûté aux joies d’une Union soviétique que d’aucuns regrettent quelquefois à raison, post analyse d’un capitalisme de plus en plus piteux, mal défendable, un socialisme ayant fait ses preuves en une France que ses enfants traumatisés oublient, biberonnés aux lobbyings vendant des crédits consommateurs à la truelle, tels machiavels en cravate du nom croate, cet apport que nostre Roy, que le parisianisme administré par Louis XIV a plagié en hommage aux Croates qui l’accompagnaient, si élégamment.

“Le peuple est le juge suprême de la façon dont les gouvernants remplissent leur mission, puisqu’il est la personne qui leur a donné le pouvoir et qui garde à ce titre, la faculté de les révoquer”

 John Locke

Dimanche prochain, nous saurons si les couloirs de l’Élysée seront parcourus en charentaises bleu marine ou en mules rose primesautier. Cette dernière teinte typiquement printanière inspirait jadis une Dame, Piaf qui composait quelques mots issus d’un esprit résistant aux facéties que l’argent admet, fidèle à sa nature authentique que l’humain corrompu échangerait volontiers contre sa propre mère… Fidèles à soi ainsi, loyaux entre tous, les introvertis qui voient La Vie En Rose demeurent l’exception. Je dédie alors une version ralentie de cette pièce majeure – puisque l’autre m’était ratée – legs d’une chanson française qui a disparu en une industrie vendant des pots de yaourts à des clients hypnotisés. Bonne semaine à tous les introvertis dont la conscience avertie en vaut bien mieux que deux.

Je crois qu’il y a des résistances honnêtes et des rébellions légitimes.   

Alexis de Tocqueville

Un 12 avril résistant : Il semble que deux paradigmes s’affrontent : mondialisme oligarchique versus régionalisme non moins oligarchique que d’aucuns qualifieraient bien autrement, l’on ne saurait pas en disconvenir. De la sorte, les croyants se sont mués vers des urnes funéraires, contenant leurs désespoirs affairés à s’illusionner encore et toujours qu‘une pensée magique incite à envisager en miracle au suffrage universel sans proportionnelle, d’élus soi-disant démocratiques par défaut puisqu’une liste étriquée ou clairsemée reste hyper insuffisante pour conduire les abstentionnistes prosélytes à deshiberner un bulletin de vote, parce que l’offre ne répond que trop insuffisamment à une demande autant peu réaliste que l’évidence nous le rappelle. Attendre quoi que ce fut d’une élection demeure insensé cependant combien d’humains ont-ils encore une fois tenté de peser sur le destin de leur biotope, vainement  ? Toujours ces analogues, également, lugubrement, feignent de se soumettre à l’élection au fauteuil suprême, qui semble néanmoins accordé par préméditation. Un entonnoir démoniaque que des reptiliens anthropomorphisés fomentent pour certains, tandis que d’autres envisageant des figures angéliques bouleversant le vieillot à des fins édéniques, d’autres encore ‘oligarchisent’ les chaînes maçonniques sulfureuses et puis encore d’autres supplient la Déité en des usages protéiformes que l’humain éprouve en un for intérieur impénétrable. L’on résiste à la morosité française, égaré en son savoir-vivre millénaire négligé : résister aux influences synallagmatiques, aux vils diablotins d’influence et aux romans que l’on narre au peuple manquant de pain. Quelle résistance ? Fixe, variable, linéaire ? Ou bien encore, civile, en période de guerre, y compris économique inaudible, en des écrits factieux, des incitations à la révolte individuelle ou collective… et puis la résistance de lutte organisée, militaire, soldate, sabotant le dessein d’un occupant méchant, tendant la main aux spoliés vitupérés. La résistance chantée, parlée, défilée ; malgré l’individualisme en arme que l’on repousse en joignant fraternellement des compagnons. Selon Søren Kierkegaard « La résistance est le péché de l’intelligence. », ce théologien lettré contrarie la tentation sur-interprétative afin de lui abandonner une raison d’être en advenant un produit de soi. Et, si le philosophe Henri Bergson affirme le contraire, « L’obéissance au devoir est une résistance à soi-même. » l’on ne saurait pas envisager qu’il en soit autrement envers ce penseur ayant théorisé la conscience dépassant l’épreuve de la relativité au temps, générale et restreinte. Bergson ayant déclaré  « J’ai voulu rester parmi ceux qui seront demain des persécutés. », résistant ainsi à la lâcheté du confort qu’un statut social avantagé lui attribuait arbitrairement quant à sa cognition communautaire. Résister à la réalité cruelle, aux manipulations du réel, au palpable réalisé, aux mensonges manipulatoires et aux autres, domestiques admissibles, aux choix d’autrui empiétant aux siens, aux fatalités imposées d’elles-mêmes ou d’autrui. Résister au changement, à la médiocrité, aux tentations du bien, à celle des maux, au statu quo aliénateur, aux conforts bien-pensants et aux creusets méchants délimités. Ainsi, l’introverti, conscient de ses égotismes, lui résiste internement à chaque sollicitation dopaminergique, un toxique envers l’âme introvertie laquelle ne saurait pas cheminer ‘expansivement’ en dehors des desseins qui lui sont destinés. L’introverti résiste depuis qu’il naît, cheminant solitairement en des sentiers infréquentés, ininterrompus, inexplorés et pourtant, moins hostiles que ces chemins bondés d’une foule grégaire d’impiétés. Résister à soi revient à chacun, aux tentations que l’on fomente internement en des mobiles inavoués que l’humanité honteuse maquille en couche pour s’en laver les mains que des doigts coupables pointent en omettant ses parts responsables. Une semaine s’annonçant identique des autres, ces jumelles temporelles n’ont de cesse de briser un meilleur tardant à s’ériger en norme, que ces jours brumeux ou non, les résistances d’introvertis demeurent des gardes de fous en des cécités collectives désinhibées. Le Chant des Partisans, la Marseillaise de la Libération, de la compositrice-interprète russe sur une mélodie tout autant russe, Madame Anna Marly que Monsieur Maurice Druon à la demande de son oncle d’origine russe pareillement, illustrant fort justement en ses mots de résistant, une résistance organisée dite civile, que Monsieur Joseph Kessel en illustrait musicalement son émission « Honneur et Patrie » : soyons partisans d’une liberté que l’on mutile, amis introvertis, qu’un chant libère malgré toutes ces frontières claquemurant les chairs. La liberté transcendée introspectivement, c’est ce que l’on brigue sans mandat et ambitionne pour tout introverti lecteur de ce site, qu’il en soit ainsi questionné rhétoriquement : « Ami, entends-tu les cris sourds du pays qu’on enchaîne ? », l’on répondrait oui.

La propagande est à la démocratie, ce que la matraque est à la tyrannie.

Noam Chomsky

Avril neigeux, le 5 : combien de mensonges affligeants nos pauvres âmes endurent-elles ? Quelles limites n’ont-elles pas été franchies ? Et, quel avenir nous réservent-ils, ceux qui inversent les biens et les maux en faveur de leurs rentes méphistophéliques ? Plus le mensonge est gros, mieux il passe, cet apocryphe dont on ne saurait attribuer les droits d’auteur, tant l’individu ci-crédité demeure plus infréquentable que pis, nos dérisoires esprits ainsi enfermés ont perdu tout espoir de déceler une moindre vérité en guise d’information : une propagande orchestrée éternellement en des mains maîtresses en conditionnement par séduction : ce matraquage n’a pas exécuté que de la publicité vendant la mort aux bientôt toxicomanes en nicotine et autres breuvages psychotropes ou psychostimulants, y compris aux dames enceintes, mais a construit la soi-disant première puissance économique, en employant que – si l’on remonte à la genèse dudit état – leur influence séductrice, domination avilissante et efficiente par-delà l’espérance desdits occupants psychiques. Puisque l’on colonise les esprits, ces derniers se chargeant d’en abandonner les restes au profit de ces malfaiteurs en ronds-de-cuir ; des pans de territoires furent cédés par référendum ou bien acquis d’une bouchée de pain essentiellement rassi, d’une misère attentiste ayant trouvé un acquéreur peu scrupuleux dont l’unique prédisposition réside en vérité dans sa propension à monter des boni-mensonges de toutes pièces et à cultiver l’art de l’effeuillage publicitaire, bradant du vent à des vacations induites. Ces charlatans lobbyistes d’envergure modeste savent toutefois influencer âprement en divisant les unions fragiles, talon d’Achille d’une humanité aux fidélités successives cependant peu ancrées, et voici donc, que l’opportunisme des minauderies se glissent en un terrain glissant et ingénu apprenant à ses détriments que le flatté vit aux dépens de son verbeux… Un discoureur occidental au costume 3 pièces désormais 2 et trop serré, une tenue étriquée laissant entrevoir des atouts sans charmes, dénués de mystères à l’instar des promesses non tenues que ces menteurs propagandistes en tempêtes urinaires – puisque ces élites autoproclamées pissent sur les gueux comme on pleurerait sur nos âmes, l’on court aux urnes, benêts que nous sommes, pour empêcher l’Enfer et ses apôtres de nous infliger à nouveau 5 ans de purgatoire insensé ; un dimanche prochain que l’on noiera peut-être chacun à sa façon dans un nouveau départ programmé cette fois. L’on quittera aussitôt d’esprit puis, l’on prendra un petit baluchon pas trop encombré et, sur une route lointaine, tantôt en sécurité, l’on jouira une libération du joug qu’un occident décadent à infligé à ses croyants. Puisque aujourd’hui, nul citoyen éprouve quoi que ce soit, le quidam croit et patiente, d’espérance déçue en mensonge acéré, de pénuries, d’idées à celles des rayons de nos magasins dorénavant dénudés, l’occidental convaincu déchante et chancelle, de déconvenues en déculottées infligées par ces geôliers, élus aux suffrages d’abstinents convaincus. « À vaincre sans péril, l’on triomphe sans gloire » qu’ils jubilent sans nous, « Les visages souvent sont de doux imposteurs. Que de défauts d’esprit se couvrent de leur grâce ! Et que de beaux semblants cachent des âmes basses ! » : Monsieur Corneille, le doux Pierre de son noble prénom, dépend de cette condition disparue attribuant l’épithète qui coïncide aux désappointements qu’une humanité idiote, puisque prévenue de longue date, n’a pas encore appris à désarmer.  Une Marseillaise dont le sang impure des gueux qui la scande a bien été déversé, dont la leçon ignorée, reviendra tôt ou tard, saccager le peu d’ardeur résiduelle la conduisant. Un chant dont les retouches rappellent vivement ces romans-photos de campagnes de publicité en rituel de garanties d’ivrogne, une chansonnette dévoyée que l’Homme délivré de ses Droits du Citoyen puisque objet d’autocratie oligarchique, laquelle exiguë mafia célèbre la bêtise d’un socle de pyramide corvéable à merci, docile et… déprimé. Une nourriture insipide, dénaturée, des séries hypnotiques, des mensonges plein les oreilles, un dortoir sinistre pour enclos : voici que l’occident empilé l’un sur l’autre, a perdu contact avec sa nature enchanteresse à force de la corrompre, noyée en une émulsion putréfiée propagandiste, brisant à jamais la pulsion de vie, broyée en dénaturation. La propagande politique, financière, sociale, sociétale et… amoureuse. Une autre forme de désillusion ayant broyé des tréfonds de vies entières en des duperies romantiques instiguées par une industrie lourde et de ses débits. À l’instar de Gilbert Cesbron, qui termine ce court tribut, la duplicité amoureuse et la tromperie d’amitié font et feront toujours recette, tant les pêchés orgueilleux que l’humain avantage à sa paix iront à sa préférence, nul repos viendra apaiser nos âmes errantes et fourbues. Que nos yeux et oreilles ne soient plus leurrés et nos bouches purifiées de toute hypocrisie, ces cognitions invaincues tiennent en leur flan la fierté de résistance. Résistons, Amis Introvertis, la caravane continue de passer, le chien d’aboyer et la mort de faucher. Et à la poussière, nous reviendrons.  

La chanson a cessé d’être un art populaire pour devenir une industrie lourde, avec ses cartels, ses investissements, ses transferts de vedettes et son imposture organisée.”

 Gilbert Cesbron 

Dans le monde réellement renversé, le vrai est un moment du faux.

Guy Debord

29 mars récessif : L’on ne m’injurierait point en m’attribuant le label complotiste, selon Larousse, « Manière d’interpréter tendancieusement les événements, propre aux complotistes. (On dit aussi théorie du complot.) » admettant non sans hésitation d’arborer la moindre étiquette, à la manière d’un linéaire de supermarché, Auchan®, par exemple, lequel Pédégé a refusé au pianiste à queue en représentation dans l’hémicycle de notre Assemblée Nationale pleine à craquer pour une fois – puisque vide usuellement, les impôts des Français employés à les rouer de coups, certainement pas à sauvegarder leurs prérogatives, un président acteur de son état mal rasé – de cesser ses activités en Russie, pays à la pénurie moins funeste que celle que subit l’occident : la sècheresse d’âme. Ainsi, un plein d’essence revient à se creuser des trous dans les poches déjà considérablement percées des classes moyennes françaises déclassées au rang au-dessous. Les Français, ayant perdu toute souveraineté psychique néanmoins autant qu’économique, s’asservissent volontairement au dictat atlantiste en charge de reclasser les stocks en gaz de schiste à un coût agréant de marger en domination, téléguidant une Europe de plus en plus exiguë, fermée, claustrant en souveraineté. L’on peine à envisager que notre Mère patrie, notre douce France courbe l’échine sous l’ordre d’un combo industriel aux intérêts autrement divergents cependant, les Français dociles ne rechignent pas ou bien… ils ne s’y risquent plus : tant de mains arrachées et d’yeux crevés que les passages à tabac de notre fameuse Compagnie Républicaine de Sécurité dédiée à massacrer ses employeurs pourtant généreux si l’on se fie aux revenus bruts de ces brutes débutantes vaguement sociopathiques, qui envoient du gaz lacrymogène aux enfants et aux anciens en goguette dévalués sur l’ancienne plus brillante avenue du monde, traités en esclaves. Inspirons-nous des Russes autant conspirationnistes que l’autrice de ce site décidément infréquentable – résolument – en observant une pyramide illuminati slave admirable de véracité.

La France n’est plus le pays des Droits de l’Homme, mais du droit d’un bref homme sans carrure, indigne d’une fonction suprême délaissée en manœuvres douteuses mafieuses d’une élite incompétente, exclusivement apte à se pistonner congénitalement. Les Français dorment tranquilles, le ministre en charge des finances publiques éprouve bien son sujet, après son échec à ruiner la Fédération de Russie, ce monsieur termine d’achever sa tâche en interne : cet assistant du stagiaire locataire de l’Élysée qui inquiète en ce que le risque d’un second mandat guette, visant à conclure de liquider le peu d’avoirs invendus de notre mère Patrie, laquelle finira par abandonner cette devanture moribonde en faveur de l’Est. Il fut un temps pas si lointain, témoignant d’une idole de la danse, feu Rudolf Noureev dont l’arrivée au Bourget, aéroport parisien, échappant aux agents du KGB chargés de ramener au bercail cet immense danseur russe qui aspirait sans doute à un destin en territoire démocratique, quelle ironie… Du sort ou d’affliction, c’est aujourd’hui l’ex-agent de la NSA (Big Brother américain) Edward Snowden qui trouve refuge en Russie, qu’un Vladimir Poutine au statut de ‘méchant poids lourd hors catégorie’ héberge non sans ironie. En effet, l’on passe à l’Est aujourd’hui, le déclin de l’Ouest évoque une gueule de bois digne d’une beuverie ayant mal tourné. Ils se sont fourvoyés en pratiques honteuses qu’effacer paraît irréalisable, inopinément singulièrement envers les candides, achetant encore un abonnement Netflix à défaut de fioul, les abrutissant le temps d’un visionnage, un arrière-goût d’acide urique aux mandibules.

Un Путин (Poutine, il va peut-être falloir se mettre au Russe. Mon fils et moi en sommes à notre deuxième année.) que l’on brûle au sens propre en une mise en scène sensorielle, une danse wiccane invoquant Dieu ou l’autre, le Diable, à exaucer leurs tentations sur un homme, ou bien sa fonction : soyons davantage curieux d’idées que de leurs auteurs, c’est ainsi qu’une personnalité dite intuitive propose de résoudre les conflits internes. Projeter les ingérences d’incompétences globalistes dessus un individu ne peut qu’éveiller scepticisme et méfiance, à défaut d’in-adhésion. Un Путин dont la nuance d’yeux (ou bien de sa conjointe, plus charmante) insuffle un auteur-compositeur-interprète d’origine arménienne, l’artiste Charles Aznavour, tant regretté, né Shahnourh Vaghinag Aznavourian, à l’ascendance géorgienne de l’Empire de Russie, invoque le bleu sensationnel et merveilleux et les gris indécis. Nous aborderons ainsi le thème des divergences entre introvertis sensoriels et intuitifs, ce vendredi, puisque manifestement, cette dissemblance propose d’expliquer bien des achoppements. Pas de farce au premier avril, il semble que notre stade du ridicule dépasse l’entendement néanmoins, qu’un fragment de cosmos bleu éclaire l’âme des Justes Introvertis.

Les foules n’ont jamais eu soif de vérités. Devant les évidences qui leur déplaisent, elles se détournent, préférant déifier l’erreur, si l’erreur les séduit.
Qui sait les illusionner est aisément leur maître ; qui tente de les désillusionner est toujours leur victime.

Gustave Le Bon

23 mars désindividué : indifférenciée, l’humanité périt lentement en des mouvements grégaires soutenus par une inculture cultivée de main de maître, nourrissant une masse désindividualisée de son essence originaire particulièrement agile théoriquement : la survivance de l’espèce ayant désormais pour particularité d’outrepasser le bon sens, l’on dévalue et régresse collectivement, entraînés par des meneurs aux mobiles pourtant pleinement identifiables.

On rencontre beaucoup d’hommes parlant de liberté.
Mais on en voit très peu dont la vie n’ait pas été principalement consacrée à se forger des chaînes.

Gustave Le Bon

La globalisation déstructure une humanité réduite à sa valeur faciale à l’instar du billet de banque, autant précieux qu’un papier hygiénique que le dorénavant humain séduit-apathique érige en objectif ultime. De quoi induire un coma collectif chassant, non plus un gibier substantif, mais une glorification monétaire qui contribue à l’illusion avantageant l’escapisme psychique libérant l’esprit de ses volontés de dépassement. L’on ascensionne une pyramide matérialiste en omettant qu’une fois gravis les sommets, l’on re-dégringole aux étages au-dessous, plein de ces vides qu’il nécessite de combler. Un dénuement que toutes les profusions fiduciaires ne savent plus rassasier, orphelines, seules les matières nobles de l’âme disposent des compétences requises à cet effet transcendantal. La rumeur, production indifférenciée des masses se propage, manœuvrée en outil de propagande qu’une foultitude d’individus dépersonnalisés propage, confirmant une difficulté à briser les cycles de répétition pourtant aisément identifiables cependant ignorés : la familiarité des inconforts, davantage commode et rassurante, que le nouveau paradigme, inexploré et inédit qu’il advient urgent de déployer. La foule écoute, soumise à la voix du sponsor qui s’invite en la conscience de celles et ceux qui la dévoient en des addictions à cette fiction narrative que des stratèges des concaves fomentent, commerçant des vacuités phagocytées en un braconnage solidaire tenant en caution quelques esprits étanches et indisciplinés, bientôt condamnés à l’exil, tant cet Occident vieillot d’hier s’indigne d’un Levant accrut à l’ombre de son orgueil. Notre foule d’antan valsait et s’employait à retentir à l’unisson, celle de demain twerke et n’exhibe que la misère du conformisme totalitaire d’une culture du déclin, celle d’un empire qui s’écroule, tentant en un ultime soubresaut de conserver l’espace hégémonique, bien que ce dernier éprouve au fond de soi que son temps lui est désormais compté… Un cycle s’achève sans gloire et en attendant le prochain, nous qui sommes les hôtes asservis d’un entre-deux, recevons pour tâche d’omettre une quantité de choses qui ne donnent plus guère envie de rien… La foule sentimentale hasardeuse, emportant en ses sillages les âmes affaiblies, dévoyant vers des enfers présents, perçus en Édens retrouvés, un leurre que les introvertis méconnaissent, forts de leur chimie singularisant toute substance, méprisant les mouvances moutonnières aux résolutions inconsidérées. Que chaque Introverti s’individue promptement puisque l’unique cuirasse protégeant la destinée ne saurait pas dépendre de manufactures. Noble renaissance à Tout Introverti détaché du troupeau, un renouveau prometteur que ce printemps déchirant augure malgré les fatalités.

Le Bon, G. (1896). Psychologie des foules. F. Alcan.

Il m’aimait, avec haine, c’est l’amour le plus fort…

Fiodor Dostoïevski

14 mars, libérée ou presque : bien que réjouie égoïstement – les Ukrainiennes affligées, mais également les ex-Yougoslaves, les Afghanes, Palestiniennes, Syriennes, Vietnamiennes, Irakiennes, Libyennes, Yéménites… impossible d’achever cette funèbre liste anachronique non exhaustive – de recouvrer des minimas culturels puisque ce jour les non-vaccinés sortent de leur geôle en rasant les murs de quelques musées et autres lieux de culture lesquels furent abusivement ôtés à des fins de domestication assumée. Nous irons ainsi, mon garçon, petit Français à mixité ethnique détonante berbèro-slave (algéro-ukrainienne parce que les frontières chiffrent ces jours-ci) et moi sa maman culpabilisée, programmant une noce d’enchaînement de visites de châteaux et d’expositions entre deux abordages auprès d’établissements de restauration qui ont risqué de se signaler comme non ségrégationnistes : et cela continue, l’on divise et ne règne même pas. Ayant capté quelques bribes d’annulateurs qui salissent l’humanité en l’avilissant à l’honnir en l’abolissant purement et simplement :

Que les chefs de nos soi-disant États aillent se mettre sur la figure et qu’ils laissent les humains vivre comme ils méritent sans rejeter leur prochain au prétexte de leur interdépendance avec une quelconque chapelle : Путин (Poutine) ceinture noire, commissionnaire involontaire des spoliés, aura peut-être encore les derniers maux en renvoyant l’opiniâtreté que s’infligent les punisseurs qui s’automutilent pécuniairement en le sanctionnant, l’accusant de leurs négligences. Qu’ils se brocantent un ring de boxe anglaise en or massif sur marbrerie céleste de nos taxes, et qu’ils s’abreuvent de champagne Roederer Cristal à l’instar des chics rappeurs étasuniens, modèles costumés en troufions twerkant leur génitalité accompagnés de bimbos disposant d’un tuning assorti aux parechocs toutes options, l’indignité posturale interrogeant notre espèce humaine qui promeut la haine collectiviste envers un autrui désigné. Des militaires missionnés qui rentreront chez eux en stress posttraumatique, malades, débordant d’une colère qu’ils refouleront sur ordonnance d’anxiolytiques ou en bouteilles de whisky si une marque accepte encore de daigner les alcooliser, la désertification mercantile de la Russie témoignant d’un rejet œcuménique sans précédant. L’humain n’apprend et n’apprendra jamais de ses erreurs, rien n’y fait et n’y viendra à bout, de cette absurdité dystopique identificatoire questionnant ainsi la voracité terrienne en goût du malheur, une addiction noradrénalinergique que ces humanités en devenir stagnent à transcender.

L’esprit grégaire est toujours le refuge de l’absence de dons.

Boris Pasternak

Les militaires moins va-t-en-guerre que leurs commentateurs confortablement homologués à l’instar de certains philosophes oisifs d’étalage du showbiz multirécidivistes ensanglantés, accompagnés de leurs moutons alliés enfiellés, adressant en enfer ces soldats pacifistes de facto dont les visions d’horreur suffisent à contenir les ordres belliqueux d’individus dont l’unique talent demeure d’encaisser des rentes mal dues. Une planète qui tourne sur la tête incitant au retrait misanthropique ou à la folie, voire les deux : celles et ceux qui se prétendent sains d’esprit ne sauraient en aucun cas se réclamer d’une humanité quelconque puisque subsiste et persiste incontestablement de quoi y perdre son romain et ses entendements. Si nous ne nous confrontons pas à notre essence clémente, qui nous sauvera-t-il de nous-mêmes ? De cette rivalité haïssable enseignée et transmise en tous canaux ; à quand la fin des projections entérinant un bouc-émissaire à chaque saison ? La peur, cette ennemie commise sert une élite pyramidale dont le sommet se pourvoit de ces âmes mineures majoritaires, crédules et grégaires. Individuons-nous pleinement Chers Introvertis, car il nous parviendra bientôt, ce lendemain d’une aurore crépusculaire, épongeant les volontaires de dispositions agençant une espèce humaine consentante et ses otages, de son déni d’altérité.

Le racisme et la haine ne sont pas inscrits dans les péchés capitaux, ce sont pourtant les pires…

Jacques Prévert

Un 8 mars 2022 noir ; pas de fête pour celles qui souffrent : j’ai continuellement éprouvé des résistances à supporter l’injustice et la contrevérité hypocrite m’a toujours rendue malade, organiquement. Pas les boniments usuels, godelureaux, c’est cette manipulation captieuse et dépersonnalisée que je discerne avec grande difficulté en ressassements continus. L’on ne peut pas omettre les doubles standards appliqués à la situation cauchemardesque en laquelle l’humanité se trouve encore une fois plongée. L’on n’apprend pas d’erreurs passées, rien ne change, tout recommence ad vitam æternam. Ce paradigme hégémonique échu persiste en soubresauts et nul sait s’il en constatera un jour l’annulation.

La russophobie postsoviétique ambiante est reparue : l’occident châtie historiquement et dame Russie est stigmatisée, en paria réitéré, la partialité déroule sûrement encore une fois sa sinistre ascension. La mitoyenneté abat la peur matricide, xénophobie précisément :  « qui manifeste de l’hostilité à l’égard des étrangers », en l’occurrence, ce jour, l’autre que l’on déteste nommément apparaît russe. Et, si l’on adoptait la Femme russe capable de tout ? Nous femmes du couchant célèbrerions de facto que la Française soit autant considérée. En Russie, la journée du droit des femmes est fériée, il s’agit d’une commémoration marquante nationale que les Russes – précurseurs en matière d’équité ont établi depuis… 1917 – célèbrent formellement. 

Quel pays se targue d’avoir combattu les stéréotypes de genre autant que les Russes ? Un patrimoine soviétique que nous, femmes libérées occidentales n’avons pourtant pas encore atteint avant que le Général de Gaulle nous l’octroie en 1944 par ordonnance du gouvernement provisoire d’Alger. Les femmes étaient condamnables en pantalons par la préfecture de Paris jusqu’en 2012, une anecdote badine comme de bien entendu, toutefois, les Russes avortaient en toute légalité en 1917, votaient et naturellement collaboraient à la vie politique dont la première femme ministre siégeant au monde, Alexandra Kollontaï, laisse méditatif quant au progressisme occidental. La première cosmonaute de la planète est Russe, elle a orbité 48 fois autour de la terre en 1966, Madame Valentina Terechkova, Députée à la Douma d’État, cette ingénieure, pilote et parachutiste, précurseure en tout, incarne l’excellence féminine typique pendant qu’en France les femmes n’ont obtenu la faveur masculine au droit du travail sans autorisation de l’époux à peine un an avant, en 1965.

L’on a hérité indirectement de l’influence de Grand-Père Vladimir Lénine qui instaure l’égalité genrée en 1917, légiféré par Joseph Staline son successeur trop dénigré en occident pour disposer de la liberté d’en citer une paire de legs, dont sa victoire inconcevable en pertes humaines sur le régime hitlérien affranchissant l’occident de sa tyrannie, liberté créditée aux Américains, comme de folklore concèderait-on. Un monde de gris nuancé loin des clichés pointant un bouc-émissaire fédérateur alternativement. Alors que l’occidentale ne rêve pas même d’un compte bancaire, dont la vie professionnelle hors carrière de reproductrice bénévole non soumise à cotisation retraite laquelle précarité a abandonné nombre de femmes vieillissantes à la rue, arrivé le jour de son remplacement par un modèle identique plus récent – la Russe travailleuse assidue subsiste déjà en camarade non genrée ni objectifiée.

Proies de féminicides, évoquons les chiffres confondants des violences que déclinent les femmes : 3 tuées conjugales quotidiennes en une fatalité à laquelle ces dernières sont supposées s’hyperadapter : davantage en insécurité chez elles que dans la rue, macadam que les femmes auscultent l’effroi au ventre, à l’instar des parcs de stationnement, sources d’angoisse dont la survie revient à la grâce du hasard, et ceci, les hommes ne l’éprouvent en aucune façon. Ces guerres si inconcevables et sa paix semblent plus inaccessibles que la haine et le rejet instinctif des autres, quant à l’amour universel, l’on n’en a jamais été autant tenu éloigné.  Aimez-vous les-uns les autres, Chères Introverties du monde inclusif de demain, que bâtir exige de se défaire de l’ancien.

« La russophobie est faite d’ignorance, d’absence de scepticisme et de raisonnement, d’orgueil, d’hypocrisie, de condescendance et de grossièreté, au service du complexe militaro-industriel et de l’OTAN. »

Catherine Brown

Le variant ‘Путин’ (Poutine) du 3 mars de la même année incurable déjà : L’on n’a pas abouti d’entendre la fable du méprisable soi-disant dictateur presque métèque (soit écrit en passant, alors que l’on procède quelques recherches, l’on dément formellement cette assertion projective) et du gentil prooccidental lequel passé pas si glorieux ferait frémir d’effroi n’importe quel bougre visionnant son pan de carrière clownesque, néanmoins suffisamment mafieux pour fournir l’ascenseur social des corruptions pas passives, mais alors pas du tout. Le monde n’est ni noir ni blanc et ces deux messieurs très distincts ne recommandent pas de se trouver comparés. L’un est Chef d’État d’ampleur considérable, rendant un témoignage dévoué à ses prédécesseurs ainés, respectueux d’un héritage sensible et affectionné démesurément. L’autre n’est qu’un pantin. Et, je suis galante contrairement à cet individu peu recommandable à la lumière des documents visionnables par tous. Les campagnes calomniatrices de dénigrement dont fait l’objet Vladimir Vladimirovich Putin sont abjectes, basses, ignominieuses et injustifiées : la vérité prendra l’escalier puisque ce monte-charge assourdissant et funeste terminera sa course en un fracas égal aux désespoirs des pertes immenses que l’hégémonie occidentale impose aux ancestraux vassaux désormais affranchis, pérore, ergote, résiste aux réquisitoires d’altérité exigée de plain droit, parce que ce dernier s’applique à tous, équitablement. Il va falloir composer avec le Levant, le respecter et lui rendre ses tributs, inquantifiables, nous le savons tous. Aujourd’hui l’on caviarde : Comment ose-t-on congédier Valery Gergiev, cet artiste servant son art ayant payé ses dus et pourtant, chassé comme un vulgaire collaborateur nauséabond ? À qui profite toute cette sinistre affaire ? Anna Netrebko, soprano, artiste muselée, soumise et privée de son unique dessein ? ET encore, deux rédactions entières censurées : RT France et Sputnik News sont mortes, plus d’une centaine d’employés échouent en une injustice indigne et fallacieuse. Il fut un temps de cette France perdue qui aurait empêché un tel dénouement tragique et honteux : il faudra bien rendre des comptes à l’Histoire. Ces journalistes furent les uniques témoins des événements irracontables survenus à Paris, ces mains et yeux arrachés et crevés, ces violences inouïes dissimulées sans ces journalistes qui ont simplement œuvré en chroniqueurs remplissant une mission de service public que tout ce parisianisme méprise en leurs incestes transmissibles inopérants, leurs fruits desséchés n’abreuvant plus que quelques crédules mal avisés. Revenons à la psychophobie dont fait l’objet le président Poutine : si les individus qui calomnient ainsi un homme vulnérabilisé quant à sa prise de décision que l’on envisage trop impossible à prendre – la commenter demeure futile – manifestaient ne serait-ce qu’un dixième du curriculum de Monsieur Putin, ils seraient tous autant qu’ils subsistent, audibles en leurs jappements cependant, ces personnes donnant des leçons au maître n’estiment pas les hiérarchies du bon sens. Insulté par des mains ensanglantées, corrompues et récidivistes en docilités, pourtant comateuses tant l’hypnose dystopique continue de mener les endormis en une sinistre cabale qui mène l’humanité à son forfait crépusculaire : ils arment pour la paix. Autiste, psychopathe, sociopathe, rien n’est épargné en hochets atténuateurs : que serait ce monde désolé sans les autistes dits de haut niveau ? Listons quelques figures historiques sans lesquels nous subsisterions dans les ténèbres abyssales des analphabétismes ataviques. La semaine prochaine, l’on fera ainsi connaissance de cet énigmatique Monsieur Путин : introverti, cet homme est un Russe comme les autres… et souvenez-vous chers lecteurs, de leur Histoire, de l’affliction inexprimable à peine surpassée et abandonnons les amnésies opportunistes en invitant sans attendre l’intégrité qui suspend les jugements. Persistons sceptiques, chers Introvertis et n’aboyons pas avec la meute, rien de bon saurait aboutir d’un unisson tellement dissonant. Qui oserait-il s’affirmer angélique ?

Quelques Autistes Remarquables

Abraham Lincoln,1809-1865, US Politician – Alan Turing, 1912-1954, English mathematician, computer scientist and cryptographer- Albert Einstein, 1879-1955, German/American theoretical physicist – Alexander Graham Bell, 1847-1922, Scottish/Canadian/American inventor of the telephone – Anton Bruckner, 1824-1896, Austrian composer – Bela Bartok, 1881-1945, Hungarian composer – Bertrand Russell, 1872-1970, British logician – Bobby Fischer, 1943-2008, World Chess Champion – Carl Jung, 1875-1961, Swiss physicist – Charles Rennie Mack – Franz Kafka, 1883-1924, Czech writer – Friedrich Nietzsche, 1844-1900, German philosopher – George Bernard Shaw, 1856-1950, Irish playwright, writer of Pygmalion, critic and Socialist – George Washington, 1732-1799, US Politician – Gustav Mahler, 1860-1911, Czech/Austrian composer – Henry Cavendish, 1731-1810, English/French scientist, discovered the composition of air and water – Henry Ford, 1863-1947, US industrialist – Henry Thoreau, 1817-1862, US writer – Isaac Newton, 1642-1727, English mathematician and physicist – Jane Austen, 1775-1817, English novelist, author of Pride and Prejudice – Alfred Hitchcock, 1899-1980, English/American film director – Andy Warhol, 1928-1987, US artist. Glenn Gould, 1932-1982, Canadian pianist Hans Asperger, 1906-1980, Austrian pediatric doctor- Isaac Asimov, 1920-1992, Russian/US writer on science and of science fiction, author of Bicentennial Man – Bill Gates, 1955-, A key player in the personal computer revolution.

À découvrir : Dictionnaires : Stigmatisation Des Introvertis ?

Le plus grand des maux est de commettre l’injustice

Platon
“Gorgias” (v. 380 av. J.-C.), 469b, trad. L. Robin

24 février 2022 : L’on invective l’abusé qui protège et ses assaillants comme attendu, se victimisent adroitement. Un scénario qui se répète inlassablement, au vu et au su de tous et, bien que les peuples n’enchaînent strictement plus aucune candeur les concernant, ceux-là continuent impunément leurs mensonges, pointant du doigt des devoirs de puretés de mains constellées de méfaits. L’on nimbe, infantilise et accule une réaction prévisible et attendue, puisque scénarisée. Les conclusions soi-disant ulcérées en disent long sur cette nature groupusculaire humaine, meute qui décidément n’a de cesse d’affliger le peu d’expectative que l’on aurait l’audace d’asseoir en son essence. Longue vie à l’éblouissante Russie : la frivole mémoire de l’ouest, éphémère et décidément tellement ingrate, oublie ses sacrifices indénombrables en courages et vérités. Longue vie à l’imprescriptible Russie, Любимая Россия.

Mon fils russophile et savant en Histoire des pays de l’ex-bloc soviétique est d’origine ukrainienne par son père, c’est par le sang que cet état de choses nous afflige.

Les belles âmes arrivent difficilement à croire au mal, à l’ingratitude, il leur faut de rudes leçons avant de reconnaître l’étendue de la corruption humaine.

Honoré de Balzac

24 février corrompu : si tu ne couches pas, tu ne joues pas. Le droit de cuissage du spectacle pas vivant. Trépassé ?

C’est aphone puisque covidienne que je saisis ce clavier afin de relater l’inénarrable. Une semaine difficile parce que la Covid qui atteint mon système phonatoire, me contraint au silence. Cependant, la Covid n’est pas l’unique responsable de ce dernier. Le refus du droit de jambage m’a autant bâillonnée : depuis de longues années, un individu sabote mon itinéraire de chanteuse, un gâchage méticuleux, désagrégeant toute entreprise artistique. Tandis qu’un pirate détourne mes comptes, téléphone et vie privée, ce délinquant, parce que l’on ne saurait pas dépeindre autrement ce malfrat corrupteur, graisse la pâte de sa main oblongue toutes celles qui se tendent à ma voix. Programmée pour jouer, les malédictions malchanceuses demeurent de moins en moins hasardeuses tant la répétition confirme l’ombre funeste planant autour de moi, dont l’unique objet semble d’empêcher d’embrasser ma vocation pourtant chevillée à mon âme, viscéralement. Qu’à cela ne tienne, l’on jouera dans la rue, dans les gares et les stations de métro, devant les églises et les marchés des dimanches, ou bien les autres du samedi. Les bords de Seine n’attendent que cela… Cette crapule au compte bancaire étoffé s’est récréé à me tendre des perches pour mieux me noyer, plongée. Son carnet d’adresse bien fourni ainsi, remplume l’érotomanie du petit producteur véreux inassouvi abusant d’un pouvoir illusoire, aux laideurs déployées, dévoyant, laminant une cible que l’on envisageait affaiblie, après tant d’ans d’adversité, celle-là que le misérable inflige en soulagement.

« Des ‘castings’ arrangés de main de maître, le gnome mafieux argenté se distrait en concoctant des formules sur-mesure lui allouant de pathologiser ma condition : l’on éprouve sur ce site, et je ne souffre d’aucune honte à ce sujet, que je pâtis d’une faiblesse en théorie de l’esprit et de fonctions exécutives conjecturales, lesquelles, à l’instar du handicapé moteur appareillé, m’astreignent à quelques manières et astuces me permettant de conserver mon adresse vocale au niveau souhaité. Ainsi, le farfadet priapique me destinant à courir après une carotte avariée, m’a escroquée plus de dix ans, maculant ma réputation, pathologisant ma naïveté sociale, humiliant mes malhabiles enregistrements, anéantissant mon estime. Oui, je requiers d’éviter de croiser les regards et les jours de fatigue, l’accès aux paroles de mes chansons me permet de focaliser sur ma technique vocale, mon unique objet : je connais par cœur plus de 300 pièces et ce narcisse famélique qui a dilapidé toutes ses réserves caloriques mafieuses, continue de ruiner ma vocation, sereinement. Le huis clos de cette affaire octroie tout pouvoir à cette ordure, qui s’est autorisée à générer des coquilles sur mon site, à répondre ou effacer mails et messages, à plagier mon identité vocale, à mentir à mon propos, à calomnier par-dessus mon dos. »

Ce site est né en cette cause irracontable, de ce que la perdition humaine comporte de plus immettable et vain. Nul envisage que l’on puisse endurer si longuement cependant, l’argent suborne et soudoie, surtout l’impunité, fracassant des vies en ses sillages, si celles-ci ne s’acharnent pas à rendre coup pour coup, point par point, œil pour œil, chaque semonce mensongère, la justice ayant pour caractéristique d’acheminer ses artisans. L’on ne tait pas la vérité, c’est un leurre que de supposer que l’on s’octroie les droits d’autrui, la loi immanente se charge certainement de procéder aux encaissements, nombreux si l’on en juge le déploiement machiavélique laissant entrevoir un passé d’expertise peu glorieuse. Atterrée, mais à pas à terre, aucune emprise ne contient le libre arbitrage et ce que l’on refuse de céder perdurera et, malgré les rafales, le rossignol persiste à siffler par les vents, ascendant un hymne à la souveraineté. Le prochain article à paraître plaide la cause des ‘silenciés’, mon unique et entière prime intention. Ne vous abdiquez en aucun cas, Chers Introvertis, le temps se charge de désapprendre la contrevérité et de tarir les écumes.

L’Amour est l’unique liberté qui existe dans ce monde parce qu’il élève l’âme à un rang suprême, où ni les codes des êtres humains, ni leurs coutumes ne peuvent l’atteindre, où ni les lois ni les ordres de la Nature ne peuvent le gouverner.

Khalil Gibran

14 février impressionnable : amour, nom masculin (latin amor, -oris), selon lequel il existerait une classification du mouvement d’amour en trois sous catégories dont la plus usitée et galvaudée dépend de l’Eros : les deux autres typologies amoureuses étant l’Agapê et l’absolu Philea, et si l’on se tenait à bien y approfondir, l’humanité aurait grand à triompher dans l’amour inconditionnel de soi et des éléments avantageant de coexister au sein d’une valeur unique synonyme presque spéculative, le respect. Selon Larousse qui le définit comme suit : ‘sentiment de considération envers quelqu’un, et qui porte à le traiter avec des égards particuliers’, l’on discerne amèrement qu’à ce jour, cette valeur que l’on assimile à tort à un sentiment (ainsi que l’amour), périt. Selon Tolstoï : “L’amour a toujours pour base le renoncement au bien individuel”, en revanche Schopenhauer a écrit : “L’amour est un piège tendu à l’individu pour perpétuer l’espèce”. L’on gagnerait, en ce jour dit des amourettes programmées du calendrier pornographique, à méditer ce que les platoniciens éprouvent en son aphorisme :  “Toute aspiration en général vers les choses bonnes et vers le bonheur, voilà l’Amour”, Platon. L’amour est ainsi moralement opposé à l’égoïsme et c’est cette dernière carence typiquement égocentrique que la nature humaine tente de combattre vainement en légiférant cependant, l’on ne parvient pas collectivement à s’astreindre à traiter son prochain comme soi-même. Ce Soi subsiste sûrement maltraité et de ce fait, n’admettant pas d’aimer unanimement. Ces images du Convoi de la Liberté, samedi 12 février 2022, avenue des Champs-Élysées, ont simplement confirmé une carence en cognition d’amour universel – ces violences commandées de main leste d’acharné-autocratique sanguinaire inconsidéré, infligées hargneusement, auraient pu être évitées – en tenant un fétu de cette conscience basale inhérente à la dignité notamment de soi. Un amour dystopique, chanté naguère par la Diva, Édith Piaf, grande Dame attachée à son statut de gueuse, de ‘petite’, notre mythe national indigente plus tôt, quêtait son pain dans la rue armée de son talent infini puis richissime et célèbre, accueillait ses prochains sans distinction ni préjugés. Dommage que ces valeurs désormais utopiques que la compétition en tout, y compris en médiocrité, remplace et aboutit à l’achèvement de ce paradigme qui tend à s’allonger en âge. Une fête de l’amour âpre envers les introvertis célibataires multiples dont je suis volontiers, retenant à l’esprit que l’amour n’est pas une maladie que l’on contracte et que l’on vaccine en désavouant, mais bien une décision que l’on réalise en entreprenant la grâce de soi. Lumineuse Saint-Valentin à Tous les Introvertis.

8 février start-up nation totalitaire : abordons le thème hautement évincé en ces ères covidistes non révolutionnaires, lesquelles nous confirment l’incompétence mémorielle humaine. Un tour d’aquarium et l’on recommence, interrogeant ainsi le système de valeurs lequel avantage des décisions prises en conscience cette dernière ayant été l’objet de sollicitations quelquefois subliminales : la peur étant un puits sans fondement servant d’outil hypnotique dont l’efficacité redoutable pose des questionnements essentiels. Toutes ces notions spécifiquement franches en ce qu’elle relève des Lumières décapitées et leurs legs découronnés, ces derniers échappant en libertés corrompues passionnellement, or l’on connaît la limite des émotions en matière décisionnelle. L’on élit des autocrates en ces circonstances et l’on devrait s’inquiéter que nos Francs acquis basaux (Franc signifiant Homme Libre) appartiennent désormais au passé. L’on m’aurait annoncé que je n’aurais plus le droit de me rendre au musée ni plus me réjouir d’une pièce de théâtre dans mon pays tant aimé, ma douce France détournée, parce que je refuse de me soumettre à une non-obligation immunitaire – il est utile de rappeler que nulle prescription légale est appliquée ce jour – je ne l’aurais pas cru. Grand mal m’en prend aujourd’hui de vivre paria parmi les disciplinés. Jadis, l’on m’a enseignée la pensée critique, l’épistémologie, l’altruisme de mes valeurs, lesquelles directement issues des patrimoines gratuits qui m’animent pour le temps d’une incarnation rendue de moins en moins légitime tant les horizons bouchés scrutent un avenir circonscrit à l’obédience sociale. Le système de valeurs que l’on partageait collectivement en la patrie des Droits de l’Homme pilés, incitant à s’interroger à leur sujet : quelles sont les valeurs qui m’animent ? Une problématique fondamentale que je propose d’encourager en un billet à découvrir ce vendredi présentant quelques menues techniques introverties afin d’en déterminer une liste courte alignée sur sa personnalité véritable. Rien de plus toxique que de cheminer en dissonance interne, notamment envers les introvertis qui subissent un huis clos philosophique ruminant. Éthiques, morales et déontologies : cette époque incite à déchiffrer ses mobiles intérieurs en motivations, invitant l’introspection auparavant des choix, puisque l’on discrimine continuellement en s’appuyant sur des valeurs quelquefois héritées, dont se défaire permet d’en alléger le poids par endossement de responsabilité éclairée… Quant à moi, j’endeuille et porte le deuil des valeurs qui m’ont construite : Liberté, Égalité, Fraternité.

Un peu de légèreté : c’est sur la valeur authenticité, chère à mon esprit courroucé puisque ligoté et privé de libre arbitre, que ma chevelure recolorée de brun, exhortée à l’alignement franc de mes origines amazighs (berbères) présentant l’anecdote de signifier l’exacte semblable définition que le Franc : l’Homme affranchi. C’est en tenant ma physionomie métèque franchisée, que la chanson de la semaine en lamento, vraiment d’actualité, pérore en une note désespérante d’espoir, que je ne partage en aucun cas, en pessimiste visionnaire, proie de ses augures trop exacts, lugubrement. Rendez-vous le jour de la fête des amoureux pour fredonner un air joyeux adressé aux introvertis célibataires, à qui je souhaite de franchir le grand Amour, une constante innée ennemie et bouclier des lâchetés. Bonne semaine à vous, chers Archers Introvertis.

1ᵉʳ février 2022 éternellement covidiste : Pas encore le premier avril néanmoins la farce continue : un électorat peureux inciterait-il une gouvernance adulescente à maltraiter ainsi des administrés hypnotisés ? Les enfants que l’on torture à coups d’écouvillon dont apercevoir les frêles épaules se débattre, glace le sang de l’humain non psychopathe. Des bambins abusés de masques à qui l’on apprend la culpabilité mieux que le calcul et qu’une syntaxe décente avantageant d’ordonnancer des propos articulés lesquels menant à conduire une pensée complexe que l’on abolit sciemment, au prétexte d’une maladie dont le taux de létalité de 0.09% en France rejoint le taux de guérison de Lourdes : qui protège-t-on exactement ? À qui profite toutes ces mesures liberticides que notre mère patrie, notre si douce France passée, métamorphosée par la start-up nation en dictature sanitaire, puisque Ses administrés que l’on stigmatise en leur ôtant des libertés fondamentales, s’engonce dans une guerre menée contre Ses peuples. Ces citoyens qui ont accepté de montrer un code à réponse rapide au café du commerce, au théâtre, au musée, sans s’interroger le moins du monde de ce qu’engage ce contrôle social nauséabond générant des sous-citoyennetés, ces Français de seconde nature, moins obéissants et pourtant pleinement légalement autorisés à choisir de suspendre leur jugement, sans se trouver en infraction ni soupçonnés d’irresponsabilité. Mon jeune garçon non verbal petit enfant aurait subi l’inqualifiable aujourd’hui, et je plains de toute mon âme ces mères qui envoient des bambins apprenants, dont les méninges nécessitent de discerner de leurs cognitions des mimétismes masqués par un dictat soi-disant solidaire. Mais de qui ? Se moque-t-on ? L’on ne saurait plus éluder cette interrogation si légitime alors que l’on nous agite des carottes de plus en plus moisies derrière lesquelles plus personne ne court dorénavant. Qu’ils se la fourrent là où l’on n’oserait le suggérer, pas par décence ou dignité, notions anciennes et définitivement enfouies dans les consumérismes menant à l’égocentrisme de ces Français perdus, ou bien en détresse et qui sont commandés abjectement, mais purement par respect et estime de cette machine extraordinaire, l’Homo sapiens qui conçoit, et gagnerait à se contraindre, non pas à la piqûre-code-sésame délirant, en revanche au questionnement des mouvements grégaires infructueux et létaux. Les suicides, les maladies non diagnostiquées, les solitudes psychiatriques bientôt ? Ces refus menant aux banqueroutes, ces abus du désespoir de ces Français empêchés et coincés en une impasse qu’une autocratie gérée sans respect pour son Histoire en son avenir amnésique, advenue coupée de toute racine. Lequel Jean, écrivait justement : « Mon unique espérance est dans mon désespoir. Je meurs si je vous perds, mais je meurs aussi si j’attends. La douleur qui se tait n’en est que plus funeste. » Jean Racine. Ô France dilapidée et tue.

Février que nous fêterons le 14, en amour envers soi, son prochain, son mitoyen intime, lequel espérons-le, persiste en séquelles :

« T’as des façons de m’regarder
Vraiment, t’as pas besoin d’parler
Et si j’te fais l’effet qu’tu me fais
Ben vrai, (qu’)^* on s’fait un drôle d’effet »

^*Intercalé par mes soins.

Je souhaite sincèrement aux introvertis de susurrer ces mots d’Édith à l’oreille de son soupirant, cependant pas autant vigoureusement… Un peu d’apesanteur en ce monde gravitant de brutes et joyeux mois des amoureux Chers Introvertis.

24 janvier 22 : en une France ‘c*nlonisée‘, je ne sais pas vous chers lecteurs introvertis, je n’en puis plus de n’entendre universellement que le précepte ‘science’. À toutes les sauces en toute garniture, l’on brandit des études de-ci de-là, l’on s’autoproclame expert en toutes sortes de disciplines arrogantes dont les pourfendeurs illuminés décident de nous ‘scientiser’ la tronche de leurs biais indigestes : selon une étude baratin-blablabla et une métablabla, nous départageons en verbiage-blablabla. Non seulement, personne ne fait confiance à ces scientistes, mais en plus, ces guignols allergisants affaiblissent une audience gavée d’intimations antinomiques. Après une semaine chancelante en vitalité, un gros rhume (ou bien un SARS-CoV-2 symptomatique) qui a prédisposé un défaut vocal d’ampleur modeste, accompagné une asthénie tenace provoquée par des nuits au sommeil sporadiquement pénible qui m’a dilapidée, je reviens aux fondamentaux, nos affaires de variants ayant définitivement achevé l’innocence d’une contamination respiratoire usuellement bénigne désormais anxiogène. L’on n’a pas encore recouvré un minimum de normalité et cela délite une immunité nécessitant une humeur dénuée de stress dont on connaît la dangerosité alors que l’on y est soumis trop régulièrement. Armée d’un arsenal vitaminique, les journées syndémiques font éviter nombre de joyeusetés auxquelles l’on n’a plus accès sans une sorte de code à réponse rapide contrefait sabotant les menus plaisirs jadis spontanés. Reste la prière requérant le sursis d’une antériorité irrattrapable et contre toute attente, nous y sommes parvenus collectivement, n’est-il pas ? Les chérubins sont bâillonnés et perdent en cognitions, leurs parents dépriment et leurs enseignants tout autant : quelle folie ravageuse autorise que l’on abuse à ce point notre Avenir ? Dont certains minuscules n’ont pas encore croisé quiconque sans bâillon hygiénique, une sorte de muselière de papier toilette infamant imposé à ces neuves âmes lilliputiennes et décroissantes, déjà. Une maltraitance malaisante envers une parentalité infantilisée laquelle traumatisée ne dispose plus d’aucun libre arbitrage. Honte à ceux qui facturent à la juvénilité le tribut d’une sagesse dévoyée, corrompue, néanmoins confondue maintenant. Accusons les coupables, rendons les redevables et affranchissons une jeunesse emprisonnée, cette enfance brutalisée par une société terrorisée et vieillissante qui choisit de cloîtrer les cognitions de bambins bafoués en leurs droits à la dignité plutôt que d’endosser leurs responsabilités individuellement et unanimement. L’adulte déresponsabilisé en science dorénavant ésotérique, ce sont les libertés de nos enfants que l’on préfère abolir noblement… autant élire l’Être suprême, lui adressant nos suppliques désespérées. Lui au moins sait accomplir des miracles. On Lui attribue infinité de hiérarchisations et autant de dénominations, et pas une entité d’humain ne s’est pas un jour interrogée à son Sujet. Dieu, Mon Dieu, Notre Dieu à tous qui n’attend que nos consciences augmentées en son Êtreté afin de conduire Son troupeau, tel un Berger immunisant. Prions ensemble, chers Introvertis et ma brève adoration, je vous l’ai chantée de tout mon soûl, car en chaque affilié du règne minéral, végétal, animal et astral, le Divin s’énonce à l’abri de ces scientistes-astrologues : voici une prière enregistrée naguère par un fervent astéroïde éloigné aux cieux, retourné près de son Créateur, l’Astre Absolu. L’hiver continue chers Amis Introvertis, implorons ensemble en attendant la mort, une affection charnellement transmise.

Dimanche 16 janvier 2022 : « Je m’en fous pas mal, Y peut m’arriver n’importe quoi, Je m’en fous pas mal, j’ai mon dimanche qui est à moi, c’est peut-être banal, mais ce que les gens pensent de vous, ça m’est égal : je m’en fous ». Ce sont ces mots qui couronnent le premier refrain d’une charmante ritournelle évoquant l’amour dit romantique menant à des impasses relationnelles rimant avec passionnelles. Des passions que les introvertis pour certains ne connaîtront probablement que dans leurs phantasmes les plus irracontables puisque les verrous biochimiques inhibant leurs penchants demeurent nettement plus puissants à l’échelle du réel. La narration en cette jolie valse chantée évoque le désir charnel de la narratrice envers un sans-cœur prêt à briser le sien, et bien que complètement consciente de s’attendrir d’une aventure, la raconteuse y consent, non sans pragmatisme ni imputabilité. Elle s’en contrefiche des on-dit notre enchanteresse, qui en ces mots s’éprouve parfaitement et ne cherche pas à bâtir un quelconque château de sable même normand, et ne se narre pas en dissonance, vectrice des malheurs endogènes. Une fantaisie que commettent les baroudeurs sentimentaux réclamant un amour déconstruit malgré leurs inconstances réitérées, cherchant projeter leur responsabilité sur leurs circonstances ou pire, le partenaire qu’ils ont pourtant choisi, voire « castingué » avec le plus grand soin, parfois sinistrement. Les introvertis sont très concernés par la rencontre avortée, la littérature confirmant que l’introversion prédit une sexualité plus sporadique que les chez les tempéraments plus expansifs et que leur sélectivité plaide en défaveur d’une vie sentimentale les cajolant. De nombreuses explications sont à imputer aux déserts affectifs que ces introvertis pléthoriques subissent quelquefois, alors qu’ils n’en ont pas fait le choix délibéré : l’on sait toutefois que l’on tend à provoquer involontairement une situation permettant de résoudre un conflit interne lié à l’attachement, et ce ne sont pas les chiffres des désunions qui infirmeront cette hypothèse.

Bien que votre humble servitrice se garde d’étaler des éléments non essentiels cependant, en qualité de porteuse d’une différence invisible, particulièrement en ‘théorie de l’esprit’ et par ailleurs autrement, attentionnelle-ment, l’affection partagée a toujours été une sorte d’inconnue enviable, et c’est avec résignation qu’il m’a fallu accepter que l’ermitage presque imposé – les divergences étant rarement accueillies avec bienveillance – devienne ma normalité. Ainsi, l’on a découvert ce vendredi 14 janvier, un billet de blogue traitant de ce sujet intime qu’est le célibat prolongé des introvertis les invitant à le formuler formellement à des fins d’acceptation, cette dernière permettant de résilier une conduite générant une forme d’affliction, la solitude affichant ses partenaires dans les catégories dites à risques concernant l’espérance vie, et cela n’est pas peu. Alors, puisque le bal qu’évoque notre raconteuse nous témoigne surtout avoir appris à vivre ce que ces tranchettes d’existence savent dévouer en cadeau, sans rien morfondre de plus… Certains introvertis dont ma modeste personne l’envient certainement, et si cela est le cas de l’un d’entre les lecteurs introvertis de ce site, il est dommage de renoncer à embrasser les petits souvenirs que l’on peut cumuler aux printemps et étés de l’existence en prévision de nos hivers plus… biologiques. Bel hiver atmosphérique à Tous Les Introvertis.

Pour s’implanter, le Totalitarisme a besoin d’individus isolés et déculturés, déracinés des rapports sociaux organiques, atomisés socialement et poussés à un égoïsme extrême.

Hannah Arendt

Jour VI an covid 0 : Un mouvement totalitaire est « international dans son organisation, universel dan

La bouc-émissaire, la sous-citoyenne que le roitelet emm*rde noblement en un élan scrupuleux, objecte, puisque je serais une citoyenne irresponsable qu’il ostracise de facto depuis ces longs mois que lui, le petit monarque autocrate, administre lestement secondé de représentation démocratique ectoplasme vaudevillesque. Paria en colère, mes libertés élémentaires rognées et sacrifiées sur l’autel d’une politique inconsistante illustrant une incompétence inconcevable. Res publica, la Chose publique démocratique piétinée, galvaudée, humiliée. Les totalitarismes nouvels sont sanitaires à l’instar de la guerre que l’on mène contre un peuple abruti d’injonctions antagoniques. L’on divise et règne bassement, mais où sont-ils exilés, ces Hommes de conviction mués par notre idéal français, notre république ? Pauvre France, pauvres de nous, Ses enfants, révoqués de leurs droits. Liberté, Égalité, Fraternité. Et… épargnez votre étiquette antivax étriquée, sa petitesse vous sied davantage qu’à je.

La pièce ‘La Mauvaise Réputation’ plagiée d’urgence au militant libertaire, Monsieur Georges Brassens

À la ville, sans ambition
Je traîne une mauvaise réputation
Que je me démène ou que je reste chez moi
Je passe pour une des je-ne-sais-quoi

Je ne fais pourtant de tort à nulle âme
En suivant mon chemin de Franche bonne femme
Mais, les braves gens n’aiment pas que
L’on suit une autre route qu’eux
Non, les braves gens n’aiment pas que
L’on suit une autre route qu’eux
Tout le monde se raille de moi
Sauf les sans-voix et les gueux comme moi

Ce jour damné du 12 juillet

Je suis restée dans mon nid coquet
L’hymne qui vous seringue au pas
Ceux-là ne m’intéressent pas
Je suis devenue comme une Vendéenne

Qu’un petit autocrate veut jeter à la Seine
Mais, les braves gens n’aiment pas que
L’on suit une autre route qu’eux
Non, les braves gens n’aiment pas que
L’on suit une autre route qu’eux
Tout le monde me brandit du doigt
Sauf les sans-bras et les gueux comme moi

Paria parmi les bien-pensants

Pourtant, je ne fais rien de malfaisant
Je me confine et pourquoi le taire ?
Je suis courageuse d’être libertaire
À mon avis, je ne fais du tort qu’aux cons

En laissant passer le variant Omicron
Mais, les braves gens n’aiment pas que
L’on suit une autre route qu’eux
Non, les braves gens n’aiment pas que
L’on suit une autre route qu’eux
Tout le monde s’éloigne de moi
Sauf les sans-jambes et les gueux comme moi

Nul besoin de dons de voyance

Pour présager ce qu’ils manigancent
S’ils trouvent un moyen de m’injecter
Ils ne vont certainement pas se gêner
Je ne fais pourtant de tort à personne

Invoquant la liberté des droits de l’Homme 
Mais, les braves gens n’aiment pas que
L’on suit une autre route qu’eux
Non, les braves gens n’aiment pas que
L’on suit une autre route qu’eux
Ils aimeraient tous me voir shootée
Sauf les non-voyants et les non-piqués

An zéro covidiste : ça y est, la nuit est dépassée à l’instar de toutes les autres à minuit cependant, tonnait à l’heure dite un vacarme signalant qu’il allait bientôt se faire jour sur une nouvelle année. Une tradition calendaire puisque au réveil quelquefois en bois comme sa figure, demeurons courtois, notamment si quelques coupes de champagne ayant usé de ruses, enjolivent un hiver commençant à peine. En antiautoritaire convaincue, ces us et coutumes m’abandonnent à ma perplexité, bien que rien ni personne ne devrait s’empêcher de se sentir en joie commandée : lesdites fêtes de fin d’année appartenant au passé ce matin de 1ᵉʳ janvier non julien, l’on se sent invariablement inaccompli, si rien de ce que l’on attendait en an −1 covidien s’est déroulé selon ses aspirations intimes. Ne rien attendre semblerait alors une solution bien sûr parfaite, laquelle j’ai adoptée depuis bientôt une dizaine d’ans, post passage à la monnaie européenne dirait-on, un autre marqueur sociétal bien plombant et par-dessus tout, pré-œcuménisme covidiste. Effectivement, chaque siècle procurant sa plaie, l’humanité se confronte à l’unique véritable pandémie en sa sottise contagieuse et absence de bon sens samaritain. Universel l’égoïsme ? Certainement, et même si l’on sait que les émotions ne le sont absolument pas, nous le verrons dans le prochain article traitant de ce sujet (et toujours en faveur des introvertis), puisqu’il s’agit d’un sujet de la plus haute incertitude pour pléthore d’introvertis : l’Homme individualiste n’est pas pleinement en réalité, précisément individué. L’ère covidien étant privateur de libertés de droits qui accorde aux uns, le statut de pestiférés et aux autres celui de bien-pensants. Les crédits sociaux se paupérisent dans le quotidien de ‘Francs’ déshérités qui ont perdu un legs ancestral en désapprenant leur identité ‘clovidique‘. Clovis, Nostre Roy, cède son trône au roitelet d’une start-up nation soporifique… tellement terrorisée par la mort qu’elle en prévient la vie. Une liberté dont d’autres citoyens disposent encore un brin : les Russes. Une tradition russe consiste à se réunir en compagnie de ceux que l’on aime à la fin d’une année grégorienne, aidés de quelques victuailles arrosées, afin de regarder un long film emblématique et remarquable de la période soviétique, ‘L’Ironie du Sort’, dont les paroles d’une des pièces composées par un Monsieur talentueux, Mikael Tariverdiev, enchante nos cages à miel d’un nectar consolant, qui tint à peu près ce langage : si tu n’agis en rien, si tu n’aimes pas, pas même un chien, rien ne viendra t’affliger ni t’attraper.

Если у вас нет собаки, её не отравит сосед
И с другом не будет драки
Если у вас, если у вас, если у вас друга нет

(Si vous n’avez pas de chien, votre voisin ne l’empoisonnera pas. Et, si vous n’avez pas d’amis, vous n’en manquerez pas.)

Allez, venez Milords Introvertis, on n’devrait en aucun cas s’priver d’exister ! Quelles que soient nos circonstances à prendre des risques – comme celui de chanter telle une casserole – reste insignifiant comparé aux regrets de n’avoir pas essayé. Sans résolution aucune, l’année 2022 entamée et masquée n’empêche rien au contraire, invite au retrait créatif et à l’introspection. Une année introvertie en somme, que je vous espère abondante en rassasiements. С Новым Годом ! Друзья–Интроверты.

Veille de la veillée de Noël covidiste : pour covidisme désormais courant de pensée presque doctrinale, lequel discrimine le bon citoyen obéissant collaborativement et majoritaire, du pestiféré coupable, car non aiguillonné, contestant un piquage grégaire si contagieux. Le préfixe maladif désormais suffixé à l’instar du fascisme lequel présente quelques aspects comparables, voire inspirés dudit mouvement. L’Histoire enseigne pourtant des leçons que l’Homme sous hypnose rechigne à déchiffrer. Nous sommes néanmoins prévenus : les totalitarismes (même sanitaires et inédits), n’ont laissé qu’un héritage mortifère et effroyable, force de constater que les mémoires paraissent trop courtes ou trop incultes pour reconnaître un scénario qui se répète inlassablement. Mais, la récence d’événements traumatiques à l’échelle de l’humanité serait-elle floutée par une industrie colossale distrayant l’esprit d’un collectif abruti d’injonctions insensées ? Serions-nous à l’orée d’une civilisation à crédit social récompensant la soumission voulue ? À qui regagne la servitude volontaire des masses ? À qui profite cet occulte régime ? Personne.

Ces files d’attentes longues et désincarnées rappellent non sans terreur une file d’abattoir, excepté que les animaux ainsi abaissés tentent d’échapper à leur sort en un ultime soubresaut de panique insurgée. Qu’est-il arrivé à notre France si garantie en droits humains, inaliénables, spoliés et bafoués en un secret abolissant nos défenses ? L’une des plus belles plume française résistante s’est éteinte peu après une guerre désignée, translucide et mondiale, armée au poing, identifiable et nommée. Elle qui composa nombre de fleurons des exportations populaires culturelles de France, rejoignit un réseau de résistants courageux risquant leurs vies à sauver celles autres, bénévolement, solidairement, fraternellement. Des glossaires ignorés et caducs, vides d’immanence, les cerveaux ayant été biberonnés aux vacuités mercantiles. La vie n’est pas rose, tant s’en faut, alors chantons ce qu’elle pourrait être si l’Homme retrouvait sa dignité, et sa place dans la cité, en acceptant les responsabilités qui lui incombent, endossant courageusement un rôle que cet adulescent universel morbide obsédé par son nombril mal hédonique et vain, refuse de porter. La vie n’est donc pas rose, cependant si l’on rejetait une tutelle arbitraire de ces incompétents douteux, l’on goûterait les parfums des roses en toute liberté de conscience, leur essence. Saisissons ‘La Vie En Rose’, chers introvertis et puisque c’est Noël et que l’échange de cadeaux, masqués, est conditionné à un test antigénique, voici le mien, viral et bactérien, profondément terrien. Bon réveillon à vous, alliés introvertis. Demeurez libres, c’est un droit. Et, apercevez précautionneusement Mamie si fragile ces temps-ci… vos frimousses contagieuses lui sont vitales.

L’hiver aborde : le 16 décembre annonçant nos trois mois hivernaux lesquels inviteraient logiquement à l’hivernation introspective cependant, il n’en est rien, nous abordons la saison des obligations festives, impliquant au monde occidental d’afficher une mine réjouie y compris en cas de calamité avérée. Après les regroupements familiaux amplement synonymes de dépression post-fêtes – heureusement pas envers tous – on va devoir avaler des galettes grasses partout où l’on a le malheur de franchir le pas puis, nous enchaînerons avec la chandeleur, la fête des crêpes ? Non, en réalité il s’agit d’une ode à la fertilité… terrestre préfigurant celle de l’Homme. À peine la frangipane de Franprix et son indissociable pétillant digérés, l’on arborera fièrement une tenue de péripatéticienne amatrice, spéciale Saint-Valentin. Vivement le printemps et son sacre, avènement permettant de perdre les énergies calorifiques accumulées, tenant chaud en ces temps frigorifiques, foi d’introvertie frileuse et sensoriellement fragile. La Saint-Valentin sera donc livrée cette année accompagnée d’un tissu de mensonges à visée génitale, la survie de l’espèce en dépendant injustement : on se raconte des romans d’amour idéalisant un acte purement biologique conditionné par une condition fragile et dissonante ainsi que sa construction à laquelle échapper demeure un exploit monastique. ‘Les Mots d’Amour’, une pièce savoureuse, cousue au millimètre démontrant que notre Édith Piaf nationale n’était pas dupe des amours naissantes en péremption dès consommation. La durabilité sentimentale étant une aspiration impossible à atteindre, les polyamours ayant toujours été une obsession dissimulée sous des promesses intenables. Une chanson débordant d’humour et de tendresse envers les tendretés hominidés sapiens, un cadeau psychique à offrir aux oreilles des éternels amoureux qui gagneraient à s’aimer mieux. On n’est jamais mieux servi que par soi-même et par cet autre unique rigoureusement sélectionné spécialement à cet effet. Et, cela, les introvertis l’éprouvent spécialement. On peut relire cet article éclaircissant quelques aspects sur ce thème : Taboues ? Les Sexualités des Introvertis. Joyeuses fêtes à tous les introvertis et les leurs.

9 décembre pandémique : comment tomber amoureux masqué ? Après tout, l’on voit fleurir des profils de célibataires sur l’internet des rencontres, suscitant de partager leur statut immunitaire, amnésiques de ce qu’induit ce sacro-saint secret médical jeté aux oubliettes, ou bien à la figure des quidams tentant vainement de conserver tant bien que mal un brin de sérénité au quotidien. Cette anxiété que traduit cette ferveur vaccinale dont la crainte de trépasser se dissimule finalement que maladroitement, bien que cette normalité nouvelle paraît encore et toujours difficile à appréhender. Les Parisiens dont je suis subsistent masqués y compris dans les rues où vagabonder amoureusement semble désormais un luxe d’autrefois. ‘Sous le Ciel de Paris’ est un hymne à l’amour français, parisien, cet esthétique perdu qui avait, de par le monde, déplacé les foules romantiques venues s’unir quelquefois symboliquement sur les quais parisiens, pique-niquer sur les marches de Montmartre, ou bien s’embrasser longuement à Saint-Germain des Près après avoir dégusté un dîner aux chandelles dans une petite brasserie dont Paris détenait le secret égoïstement. C’est fini, terminé. Paris est devenue laid. Un Paris saccagé, ravagé par les misères et ses tags, défigurant la plus belle ville du monde, l’ex en vérité. Qu’est-il advenu de ce Paris qui manque cruellement à ses adorateurs ? Qui ont déguerpi, tentant d’oublier ce spectacle désolant d’un Paris qui n’existe plus que dans quelques films anciens de réalisateurs admirateurs de la belle qui ont eu l’idée géniale de l’immortaliser en pellicule, et moins on l’a recolorisée cette pellicule, plus la ville lumière retrouve ses couleurs originelles. Je suis une Parisienne au cœur brisé, alors je chante la mort d’une mère, ou d’un père selon les mots de Jean Dréjac dont la parabole du ciel pas cruel offrant un arc-ciel-ciel ne suffit pas à panser une plaie ensanglantée par la vue de ce Paris perdu. Un deuil impossible.

30 novembre covidien, an 2 : masquée et allergique à nombre des composants composant nos cache-visages. Bientôt deux années que des individus analogues ne savent plus vivre autrement qu’en pratiquant la divination communicationnelle le nez bouché qui coule et les yeux larmoyants, induisant d’anticiper à l’extrême les échanges du quotidien : la fatalité s’abattant alors qu’une question étrangère au script usuel fait dérailler cette mécanique diabolique bien huilée… à l’instar de mon motard favori, « L’Homme à La Moto », un diablotin cuirassé et siglé d’un aigle terrorisant le chaland, ce chevalier moderne et pas nécessairement urbain, qui fait tourner les langues émettrices d’ombres. Les leurs. Cette pièce, « L’Homme à La Moto » est très vive, ne laissant que peu de répit à l’interprète, originellement notre mythique Dame Piaf comme de bien entendu, et qui rappelle les pièces traitant notamment de ‘réputation’ : la mauvaise, celle de Georges Brassens, évoquant ces ‘braves gens qui n’aiment pas que l’on prenne une autre route qu’eux’ dont la bonne conscience si élevée ne prévient pas de ternir la dignité des autres, des infréquentables. Mon homme à la moto, c’est un peu moi en réalité, ou vous : ou bien un ISTP engoncé d’un habit trop étriqué en poncifs, crucifié en stéréotypes dont un article les décrivant arrive cette semaine, médusant nos prunelles ébahies. Une existence – allégorique – qui cesse tragiquement ne laissant que ses maigres effets gisant au sol, notre motard et sa monture disparaissant vers la postérité invisible. On peut abandonner ses nippes et prendre une bifurcation à 180° sans se retourner après moult erreurs d’une vie que l’on abandonne à ses misères désormais passées. Je suis un peu amoureuse de mon « Homme à La Moto », anarchiste, brûlant sa vie par désespoir, tatoué à l’instar des taulards non sociopathiques, qui aiment et le sanglotent dedans, encrés d’afflictions, enfermés et masqués en leurs déterminismes collant au blouson noir du braqueur, dont le destin quelquefois injuste qui n’a pas su l’accidenter en laissant son costume de mauvaise graine sur la voie ferrée. Mon « Homme à La Moto » est mort, vive « l’Homme », qui a enfin trouvé la voie rapide vers un destin du libre arbitrage, choisi cette fois : la sagesse atteint-elle invariablement dans l’adversité ? À défaut d’étude des philosophies, ce sont les coups durs qui finissent par rassembler le puzzle, la vie se chargeant d’élever ses Enfants. Soyons sages – et évitons de conditionner nos chérubins, les préservant ainsi d’un destin motorisé. Je dédie cette fable à toutes celles et ceux privés d’une forme de liberté arbitrairement, et ils sont (nous sommes) nombreux.

23 novembre sous le sapin : c’est peut-être l’unique étoile que l’on perçoit de nos villes sur-illuminées, celle de notre sapin, bien que le mien artificiel remisé par-devers le placard de l’entrée et qui trône depuis le début du mois, malgré mon aversion pour ‘les fêtes’. Les décorations de Noël accordent une lumière perdue en faveur des artifices de ces dernières réjouissant les mines enfantines, dont je suis, non sans jubilation. L’enfance perdue : se prendre au sérieux ou comment éviter les minuscules joies du quotidien ? Cette capacité d’émerveillement miroir des créativités humaines, préservant des convoitises indignes. Mon étoile cette année, cette ‘star‘ du haut de mon bel arbre païen de plastique, est un hibou. Apparemment, cet admirable animal mystérieux représenterait la capacité à déceler les esprits malins, dissimulant leur méchanceté sous le masque du sauveur, du bon samaritain. On l’a rencontré sous la nomenclature anglophone, le narcissique communautaire – the communal narcissist – individu détestable dont chacun d’entre les introvertis éprouvent quelquefois les méfaits : un membre de la famille méchant, un conjoint ou ami qui tombe le masque opportunément sous nos yeux introvertis ébahis d’effroi, à découvrir par cet article : Introvertis : 20 Points Détaillant les Narcissiques, vigilance, cela fait froid dans le dos, car nous côtoyons tous quotidiennement ces gens infréquentables.

Nulle transition, L’Accordéoniste, cette pièce réaliste de ce style continuellement interprété par des chanteuses privilégiées issues des beaux quartiers, dénaturant quelquefois de ce fait l’âme de cette discipline plus complexe qu’il y paraît, évoquant le désespoir, la perte de sens, comme souvent dans ces textes lourds, profondément désenchantés, cependant sans pathos. La pudeur des mots choisis reflète le talent d’écriture et d’interprétation des artistes aptes à porter ces œuvres inimitables.

15 novembre de ce siècle révolutionnaire : un paradigme s’éteint progressivement entrainant des résistances puisque la raison reprend les rênes des croyances irrationnelles aux victimes indénombrables. Cependant l’espoir subsiste puisque des voix se font entendre proclamant la bonne nouvelle de la victoire de l’esprit sur ses inspirations naïves dont les superstitions limitantes obscurcissaient nos panoramas réfutés. Pourquoi déplorer ce qui a été, en somme, peut-être une voie ayant permis de croître, au moins un peu ? La science des regrets : en psychologie évolutionniste, mais également en philosophie de la psychologie, on s’est aperçu que le regret tient un rôle majeur à la survie de notre espèce : il s’agit d’une fonction d’apprentissage permettant de discerner les erreurs que l’on commet et d’en mesurer les conséquences dans le futur. Extrait de l’article Quel Paradoxe Caractérise les Introvertis Solitaires ? À part la sublime Madame Édith Piaf, qui peut se targuer de ne rien regretter du tout ? Oui, on peut tenter de rationaliser des erreurs passées que nous avons tous commises par inexpérience, manque de discernement, passions douteuses ou impulsion malheureuse, en effet. Néanmoins, quel introverti n’a pas cédé en le regrettant à la minute de sa (mauvaise) prise de risque ? Avec cette manie d’être sourd à ce que son signal d’alarme interne, l’ambiguïté, qui était cependant venue sonner le tocsin de nos funestes calculs.

La résilience : En réalité, ce chef-d’œuvre incontesté magistralement et délicatement écrit par Monsieur Michel Vaucaire et composé supérieurement par l’illustre Monsieur Charles Dumont évoque la capacité de résiliation de la Diva : Non, Je Ne Regrette Rien commente et narre l’état d’esprit de notre Dame Piaf nationale qui en était parvenue à cette conclusion : mon chemin de vie m’a enrichie et mes épreuves, si irracontables les unes que les autres m’ont édifiée, les adversités m’ont affaissée, mais pas brisée. Non, Je Ne Regrette Rien n’est pas une ‘chanson’ anodine, il s’agit en vérité d’un hymne à la résilience, invitant à revisiter ses erreurs afin d’en apprendre, de transcender ses déterminismes en les assumant dignement la tête haute à l’instar de Madame Piaf qui interprétait son legs les bras le long du corps, les pieds ancrés, solide dans son analyse déclarative. Un cantique à l’acceptation authentique de ses conditions et des aptitudes dont chaque humain dispose à transformer toute situation en opportunité. Je suis résiliente et reviens de loin, trop loin, comme Elle.

Début novembre pluviophile : la saison des introvertis est revenue, les masques oubliés – ceux que l’on arbore en plein soleil par conformisme – et la véritable nature hésitante de l’introspection humaine recouvre ses cognitions non sans soulagement. L’introverti peut enfin perpétuer sa mine fermée, cette déclaration (de méninges) critique interrogeant sans complaisance les systématismes absurdes, convoquant l’irritation des entourages d’un seul et unique regard évocateur en un silence de plomb. Il fait gris, la pluie et sa musique inégalable berce nos jours et nuits loin des évocations tropicales aliénantes, puisque c’est leur dessein. Padam, Padam, une valse chantée qui place enfin l’église au milieu du village, invoquant le bon sens par allusion des illusions dites amoureuses : ces lunettes roses des constructions sociales des amourettes prétendument passionnées à l’instar des personnages de ces fictions que l’humanité imite par conditionnement, aboutissant continuellement devant le juge aux affaires familiales, stupidement. Une union romantique dite d’amour mène rarement à la conclusion des bonheurs vendus par ces films à gros budget que l’humanité entière n’a de cesse de consommer en ingurgitant des nourritures – psychiques et alimentaires – dont la toxicité tire l’Homme vers des abîmes sans fond·s. Le mariage, cette alliance sacrée, nécessiterait de faire l’objet d’une période probatoire de longues années avant d’être concédée à ses prétendants. Une promesse fallacieuse perpétuant une dissonance collective psychotrope, la dystopie hallucinogène n’a pas fini de conditionner les destins.

Fin d’octobre bleu : ‘Je Sais Comment’ demeure un titre que l’on peut s’administrer, en bon parent (de soi) en remplacement de ceux défaillants qui ont rempli leur mission en s’accordant la priorité ; c’est désormais à soi qu’il revient de se fournir ses nécessités, de répondre à ses besoins, en excluant de nourrir la moindre attente frustrante chez qui que ce soit en dehors de soi. Et pas uniquement afin d’éviter la déception, puisque l’expectative mal dirigée désillusionne de fait, simplement de s’autosatisfaire, souverainement puisque nous sommes mieux placés à cet effet, on s’élit. Il est tant question de résiliation d’épreuves en ces temps covidistes que l’on se doit individuellement de prendre soins de sa santé mentale, en s’octroyant la préséance surtout si on a enduré des innommables irracontables… ou non, plus on s’estime plus on rayonne la même affection envers ses prochains. Cette pièce est enregistrée sans aucun filtre, le son est brute comme dans mon salon, proclamant ces mots de Julien Bouquet qu’il nécessiterait de se réciter continuellement dans l’adversité et la félicité, inéluctablement liées. Le clip arrive…

« Je sais comment…
Comment faire tourner sur ses gonds
La porte en fer de la prison
Je sais comment…
Comment faire voler en éclats
Les boulets qui gênent nos pas
Je sais comment…
Comment briser de nos mains nues
Toutes ses entraves sans être vus
Je sais comment…
Comment sortir de ce cachot
Sans risquer d’y laisser la peau
Je sais comment revoir les fleurs
Sous un ciel bleu
Je sais comment avoir le cœur
Libre et heureux… »

« En conséquence, l’Assemblée Nationale reconnaît et déclare, en présence et sous les auspices de l’Être suprême, les droits suivants de l’Homme et du Citoyen. » : Déclaration des Droits de l’Homme et du Citoyen de 1789 : Art. 1ᵉʳ. Les hommes naissent et demeurent libres et égaux en droits. Les distinctions sociales ne peuvent être fondées que sur l’utilité commune.

11 octobre de ce siècle indifférencié : Voici ce que m’inspire mon pays, ma douce France, celle-ci qui m’a permis de m’instruire, qui m’a élevée au rang de citoyenne, et qui m’a tant admise inconditionnellement. Elle distingue désormais l’ivraie du bon grain en exerçant un contrôle social qui ferait frémir d’effroi chaque grammairien dystopique, dépassant de loin leurs imaginaires pourtant concurrentiels. Cependant, chaque matin de ces réveils indistincts de la veille tellement les nouvelles invariablement infectes s’enlisent en spirales sempiternelles, l’affliction bat interminablement. On amoche Ses enfants, et. Elle sait que ces autres peu fraternels détournent les yeux. Serions-nous lâches ? Assurément. Revoici un hommage peu audacieux ni résolument sonore, mais coupable. Liberté, Égalité, Fraternité : la valeur constitutionnelle du principe de fraternité et sa démocratie, déconsidérées. Le peuple on le méprise, on le bâillonne et on le défigure. Vive la Liberté : ne cédons en aucun cas à la peur, ce fonds de commerce intarissable.

Le 8 octobre de la même année : Voici que l’on évoque l’absence, l’amitié romantique éternelle et les désespoirs des amours déçus, ces derniers occupant l’esprit de l’Homme autant que le boire et le manger. Le suicide tabou convoqué en rappelant les magnanimités et pudeurs aux esprits, fera l’objet d’une publication prochainement. ‘Mon Vieux Lucien’ évoque la perte d’espoir et la fraternité qui dévoue une main résiliente tendue, dénuée d’ostentation, sans maxime ni ambition. La fausse simplicité de l’art réaliste chanté, personnifié par notre divine Édith, Madame Piaf demeure une éternelle enseignante choisissant les pièces qu’elle décide d’interpréter énonçant une chronique authentique, sans artifices ni boniments, la perfection humaine en ses crevasses parfaites et ses plus adorables survivances, ces aspérités si belles que l’on s’y accroche en attaches perpétuelles. Célébrons l’affection fidèle et gratuite, Chers Introvertis et détournons nos faces des malfaçons intrigantes.

2 octobre 2021 : La bobologie ORL ayant châtié mon humble personne, cette fin du mois de septembre a laissé de nombreux individus stressés victimes de somatisations prévisibles, car dès que l’on se surprend dépassé, on devrait s’attendre à une manifestation physiologique marquant un vif coup d’arrêt aux projets en cours, brusquement. La santé dite mentale n’est en réalité qu’une nomenclature désespérément circonscrite puisqu’il s’agit de santé, point barre, pourrait-on ajouter trivialement. Un psychique affaibli organise l’espace afin que ce dernier lui accorde de récupérer l’ardeur indispensable à sa survie. 15 Signes Que Je Suis Introverti et Pluviophile : les mois d’hivers reviennent de plain droit aux introvertis et avantagent de subsister en son cocon fidèle et cosy, aucun introverti pluviophile y trouverait à redire cependant, cette pandémie injuste a généré tous types de maux de plus en plus psychosomatiques, car éminemment psychiques à l’instar des millions de Français et d’individus de par le monde qui endurent en silence des pathologies anxieuses, voire dépressives : on n’apprend plus aux petits d’Homme à se relever et encore moins à chuter et cette épidémie qui décidément n’a pas fini de sévir, sacrifie l’humanité à ses tendretés. Que chaque introverti mise sur ses ressources internes foisonnantes en investissant une attention particulière à nourrir sa créativité introspective, l’unique source d’énergie concédant de se renouveler sainement, puisque l’introversion et sa constitution singulière se régénère en retraite notamment par l’élan créatif, sanctuaire fiable par lequel chaque discret recouvre ses aptitudes innées, béquilles solides en ces temps covidistes incertains. Le père Noël a délivré un microphone plus solide à mes cordes vocales hâtées de faire partager un Hymne à l’Amour, cadeau ou écrirait-on davantage, legs Piafien lyrique et somptueux puisque éternel, et puis l’autre pièce travaillée ces jours-ci s’intitule Mon Vieux Lucien, évoquant le suicide. Un thème inabordable que l’on n’ose pas exposer, alors je vais le faire… Automne enchanteur à vous, Chers Introvertis d’ici et d’ailleurs.

13 septembre 2021 : un enregistrement en direct dont le son – comme les autres du reste – n’est pas encore adapté à ma fréquence vocale. Un micro acquis plus loin, les événements sonores seront mieux agencés, un manque de temps chronique s’est abattu sur nous, le mois de septembre et ses secousses chronophages et énergivores agissent en arrière-plan : une moitié du mois écoulée et rien ne va plus. Une rentrée sur les chapeaux de roues lâchant peu de repos au cerveau introverti surexposé dont je suis porteuse, bafouillant plus que jamais, réclamant un peu de quiétude inutilement puisque cela n’est pas compatible avec la vraie vie. 10 Astuces : L’Épuisement Psychique de L’Introverti, un article portant sur les fonctions exécutives malmenées des introvertis en épuisement social, dont les fins de trêves estivales et leurs obligations mettent à mal un système nerveux façon compétition de Formule 1, toujours aux aguets, des dossiers à traiter qui s’accumulent, des formules administratives sibyllines et de la paperasse par-dessus-cheffe. Protégez vos méninges chers introvertis, notamment en tapant quelques mots clés sur le moteur de recherche en haut à droite de ce blogue et rendez-vous en fin de semaine pour un article édificateur.

Fin août 2021 : un été qui s’achève en musique avec d’autres enregistrements que je propose de faire partager ici, une page dédiée à cette passion lyrique qu’est le chant sans laquelle je ne survis pas, à l’instar de mes mamans spirituelles, au nombre de deux. Maria Callas adorée éternellement, ayant débuté le chant Bel Canto il y a quelques années déjà grâce à Callas l’éternelle, ensuite est parvenue à mon âme l’époustouflante Édith Piaf, dont le timbre (m’) inspire insatiablement. Revoilà donc deux captations témoignant de mes débuts balbutiants. À tâtons, je continue cette aventure introvertie en compagnie de semblables. Bonne fin d’été à toutes et tous, que cette rentrée mouvementée vous procure un déluge d’accomplissements rassasiants.

19 août 2021 : de retour d’un périple qui m’a menée du Grand Est à la terre qui, selon les chroniques nombreuses, a rescapé bien des âmes pas si terrestres. Sainte Thérèse, notre dame de Lisieux la patronnesse des malades, a recueilli ma demande partageable pudiquement : malvoyante, à l’instar de certains pèlerins miraculés, puisque certains non-voyants perçoivent visuellement sans en comprendre l’essentiel. Un aveuglement social et affectif qui demeure l’épreuve d’une vie envers et contre certains d’entre nous, une infirmité scandaleuse soigneusement encagoulée, au prix d’une vie sabotée ? Une richesse entravée qu’une prière sait pointer du cierge : me voici dessus cette parcelle de cimetière où la petite Édith Gassion-Piaf a recouvré littéralement la vue il y a (quasi) exactement 100 ans. Née en décembre 1915, Édith avait 6 ans lors de son passage à Lisieux (un médecin l’y a soignée) soit en 1921, y faire un sot était évident en rentrant de Bourgogne afin de visiter quelques villes alsaciennes qui fut un road trip exténuant des plus saisissant (la cathédrale de Reims est à couper le souffle).

Un mois d’août mouvementé bien que le séjour à la campagne près de Vesoul, chantée illustrement, était des plus consolateur : des brebis, un bélier et rien autour que ces quelques vaches voisines aux herbages dont la compagnie sied inéluctablement au tempérament introverti. De la béatitude à perte de vue. Paris devenue si hideuse l’est plus encore en comparaison des merveilles dont regorge la France laquelle capitale n’est plus qu’un phantasme, ou bien un ectoplasme défectueux. Y revenir devient un calvaire : j’envie franchement celles et ceux dont l’immense privilège les abrite loin des villes et leurs malcommodes résidents.

Août 2021 : je m’autorise à poster finalement une (deux) vidéo, plus de 10 ans que j’hésite impitoyablement. Le chant trop fréquemment assimilé au divertissement et l’image prépondérante désormais, m’afficher ainsi exige de me faire violence. Je flanque le perfectionnisme toxique à la corbeille : selon la littérature dédiée aux interprètes digitaux, il convient de mimer les paroles, c’est un exercice réprouvé par mes méninges auquel je me plie sans délice par dévotieuse passion. Ces premières moutures témoignent de mon inexpérience en la matière : il faut un commencement à tout, ce sont les miens, escomptant que ces vidéos me supposeront de choisir un microphone adapté à mes latitudes vocales, et que mon introversion me concédera l’impudeur nécessaire à la poursuite de cette aventure accidentellement jubilatoire. Auguste fin d’été paranormal à toutes et tous, Chers Introvertis.

Un mois de juillet de cette étrange année 2021, s’annonçant riche en rebondissements : l’introvertie dont la voix brillante et non amplifiée, Édith Piaf, chanteuse et introvertie (si on analyse les nombreuses chansons que cette grande voix a écrites), une discrète en aucun cas effacée et comme trop fréquemment, non identifiée. Une introvertie INFP que je soupçonne INTP, je cite : « Il y a des gens qui savent exprimer la grandeur de leurs sentiments, moi je n’ai aucune facilité, c’est une question de tempérament. », dont les proches décrivent le regard absent nonobstant son légendaire charisme vocal hors norme qui pique ma curiosité : Mademoiselle Piaf (selon Jean Mermoz) grande perfectionniste au sommet de son art du haut de son mètre quarante-sept, qui a légué un répertoire démesurément riche, dont plus d’une vingtaine de pièces fait l’objet de toute mon attention durant ce mois de juillet. Les captations de ces chansons seront disponibles dans les jours qui viennent et puis un article décrivant la complexité de parcours de cette immense chanteuse introvertie, sera disponible prochainement. Suprême été à toutes et tous.

En juin la musique vient parachever le dessein de cette initiative atypique proposant de déchiffrer le monde introspectivement, dépassant limites égotiques expansives. La chaîne musicale prend place ces jours-ci enfin, promettant le partage d’une voix discordante cheminant vers l’authenticité, un chant enregistré sans amplificateurs ni logiciel de correction y compris chez les ténors féminins puisque militant vers un retour des vocalistes employant leurs aptitudes naturelles d’amplification et sans retouches.

Un mois de mai 2021 sous le signe d’une mise à jour indispensable des articles lisibles qui furent écrits tout en amont par une rédactrice dont les facultés mentales étaient considérablement altérées. Plus de 10 ans sans produire le moindre contenu et surtout, dépassant à peine d’abondantes difficultés, spécialement en cognitions cruellement affaiblies. Recouvrant mes capacités au fur et à mesure d’une reconstruction rythmée par la rédaction de ces articles, ainsi que la découverte d’une neurodivergence particulièrement introvertie, ce mois de printemps aux débuts maussades contraint à pratiquer un grand décrassage en revisitant tous les contenus incertains.